Lelo

Falleció Lelo Ponce. Hace poco nos había dejado Churla. Hubiera preferido que mi primer escrito como miembro de Humo fuera diferente. Tal vez un centelleante relato de la jornada del sábado pasado cuando, entre luces noventosas y niñas ostentosas, debuté como parte del colectivo. Sin embargo los tiempos propios nunca se desprenden de los tiempos turbulentos de la sociedad en la que vivimos. Y allí residía la vitalidad de Lelo, era un sobreviviente de los viejos tiempos de fulgor artístico. Un hombre que resistió por décadas, como el maestro Churla, a la prostitución de la cultura, a la fetichización del arte baladí. Un hombre que se fue como tal, como un hombre.
Duele que se haya ido. Más ahora. Ahora que estamos en una nueva cresta cultural que en la academia llaman lucha simbólica. Duele porque más que nunca, a los que venimos, nos hace falta su viola teñida de jean y su voz ronca llena de luna apadrinando esperanzas y exorcisando nostalgias.
Se fue Lelo, se fue Churla, se fueron; y el orgullo de haber vivido (sentido) horas en penumbras junto a ellos, junto a eso que acertadamente se llama (llama que no muere) Maldita Ginebra, no basta para calmar mi angustia. Se fueron y yo sigo, acá, tratando de no abandonar la tarea inconmensurable de escribir.
Si Churla, como el caballero que era, me mostró aquella noche donde Corrientes era angosta que Europa quedaba para el otro lado; Lelo me recordó la última vez q compartimos un trago lo mágico de despertar en una casa ajena...con frío, la ropa arrugada, aliento a noche y un sentimiento ácido sobre el cuál escribir.

Fallecio John "Lelo" Ponce

Reproducimos mail de Maldita Ginebra ..desde ya que los integrantes de HUMO los acompañamos en este momento tan triste

"Lo velamos de cuerpo presente esta noche, como a ÉL le hubiera gustado. En lo de Zenón el Andino, Corrientes 3416. En una MALDITA GINEBRA
improvisada, con la música de él, con poesías, hasta las 10 de la mañana...
Dicen que los cisnes cantan antes de morir. Los cisnes no cantan. Pero antes de morir lo hacen y cuando nadie (ellos creen) escucha.
Y en ese momento ningún ave canora supera su canto. Los pocos mortales que escucharon este evento así lo atestiguan.
El Show debe continuar cantaba Freddy M. http://www.youtube.com/watch?v=V5QISCmSSVc "INSIDE MY HEART IS BREAKING" como el nuestro en este momento...
Nos gustaría que estés esta noche, disculpanos por avisarte sobre la hora.
Y a él también, a Lelo, le gustaría que estés..."
Staff de Maldita Ginebra

Puerto Placer

La cosa era de locos, todos en el coche
Todos calientes, encendidos,
el viejo no visitaba un cabaret desde sus años mozos,
ahora iba el, el hijo, yo y dos forajidos màs
En el auto, a los pedos por la ruta
Puerto Placer y las lucecitas de navidad
Puerto Placer y las dominicanas
Puerto Placer en José C Paz, tierra de guapos
Puerto de piratas urbanos y sirenas centroamericanas
sirenas azules de la poli parando a tomar un vermouth
El ripio de la ruta 8 se quema, metele màs fuerte que no llegamos
no nos queremos perder el show
El viejo tiene las venas de los ojos como dos cordones rojos de borcego punk
El viejo se relame los labios
El hijo va a reventar
Los forajidos fuman porro, yo miro por la ventanilla.
Puerto Placer, acá estamos, hoy es noche verde
Roja, amarilla, noche de besos de mentira y pestañas de mentira
Noche de amor disimulado
El viejo està en la puerta, está que se me muere
fila india, indios on fire
Jimmy y su combo negro filtrandose por el techo de chapas
se escapan a la luna colombiana
caprichosa y carera, luna atorranta!¡Querès a Jimmy para vos sola!
Los forajidos pasaron, el viejo pasó
El viejo estallaba de alegría compró consumiciones para todos

-"Documentos caballeros?"-El mio es 27324666, nacì en el 79, me llamo Sergioy me dicen Xergito, puedo pasar? tengo 200 pesos
-"Por supuesto, y el muchacho?"

El viejo pasó de negro a blanco, el hijo tragó saliva
el hijo estaba hundiendose en su verguenza
elviejo estaba enterrandolo con la mirada
el mundo estaba congelandose en la vereda de Puerto Placer
el mundo paró de girar y hasta el sol se asomo a mirar la situaciòn
a ver la definicion del campeonato puteril

-Tiene documentos muchacho?.. cuantos años tiene?
- 16 , tengo 16 y él es mi papá

El viejo saltó, el viejo no se iba a perder la noche roja
el viejo iba a dejar al hijo en la vereda

- Es mi hijo y lo traigo para que debute...trabajo en la municipalidad, no nos vas a dejar pasar?, entra autorizado por mì

el viejo pidió por favor, chapeó, quiso arreglar
el viejo se desmoronaba, tanta alegría que tenía
hablamos entre todos, no hubo caso, el viejo agachó la cabeza- vamos muchachos- dijo
El penoso regreso fue en silencio, ni luna habìa
No había mas ganas de nada, nos quedamos afuera
me prendo un pucho, manejo despacio, nadie habla
Los forajidos ya bajaron y estàn de bajón
el hijo mira las vias del Urquiza que forman una escalera al mas alla horizontal
El viejo se sacò la corbata, hasta saco se habìa puesto
bajamos en un pool de mala muerte, cinco fichas
Cinco cervezas, bola ocho burlona
Los parlantes grasientos del tugurio vomitan ritmo caribeño
y pasó lo inesperado, sono "Caprichosa"
Cantaba Jimmy, el chongo de la Luna
El viejo bajó la mirada... y se le escapó un lagrimòn

Bares

Podría sentarme a escribir en ese bar lleno de hombres de mediana edad, tomando sus cervezas. Los miraría, obviamente están ahí desde que salen de laburar, se conocen todos, miran la tele y comentan los resultados de cuanta cosa estén dando por ahí. Y hablan de sus laburos, y toman toman toman. Pero ya sé que me van a mirar con una cara especial si me siento en la barra (porque ese bar tiene barra nada más, es todo barra, ni una mesa, todo barra y la tele, arriba, y todos con tortícolis) y pido una birra, hola, ¿puede ser una cerveza?, y el barman me va a mirar con esa cara también y va a tardar en darme la cerveza, y no va a entender lo que le digo porque soy mujer y tengo menos de 40 años. Muchos menos. Un poco más de la mitad.
Me acostumbré a ser de las pocas mujeres en el bar, acompañada de hombres, siempre hombres, porque las mujeres van al bar a llevarse un hombre, pero yo iba con ellos, iba a tomarme una birra. Aunque a los bares de noche no va gente a tomar una birra. Y eso que para eso son los bares, ¿para que otra cosa, entonces? Pero después te hacés de ahí, y mirás con cara rara cuando viene alguien que no está todos los juevesviernessábadodomingo en el mismo bar del mismo barrio, con la cara de ¿Y ete quién é? Yo era una del bar. Y éramos tanto del bar que si queríamos le podíamos pedir que ponga un CD, no mp3, CD.
Yo: -Dale ponéte un tema de éste
Barman: -¿Qué es?
Yo: -Loquero.
Barman: - …
Yo: -Dale
Barman: -…
Y sonaba Loquero en el bar. Banda de bar a las 5. Sonaba “… yo no soy un Rolling stone!!” en un bar rolinga. Y el Jona me mostraba su tatú de la lengua y tomaba merca y me contaba cómo le habían metido un tiro en la cabeza a un tipo, en ese mismo bar, en esa misma barra, en la misma silla en la que yo estaba sentada escuchando Loquero. Mi noche perfecta. “…el sistema del amor, no lo entiendo, no lo sé… dame más, soy tripas y sangre… la libertad es un lugar que queda muy lejos de casa”. Loquero en el bar más rolinga de bosch, y no era ese que se llamaba como un tema ricotero, no, en ese pasaban Sabina.
Pero era verano y nosotros no nos íbamos del bar. Ya era de día, era tarde de noche y temprano de mañana. Y siempre me viene a la mente la espuma del detergente que usaba la minita para limpiar la vereda, mientras el dueño nos pasaba las botellas a envases de plástico, corriendo entre las baldosas de cemento, en las rendijas, entre los pies. La espuma siempre me recuerda a nustras ganas de no irnos, la resignación a que la noche termine ahí. Creo que los dos ya sabíamos que los años no nos dejarían volver a patear las calles sin querer volver a casa. Esas casas que no eran nuestras, eran suyas, y no éramos más bienvenidos, como dice Morrisey.

Primer Festival del la Palabra en Integrarte

Sábado 15 de noviembre
Ruta 8 y ruta 25
Pilar

Desde las 18 hs Feria del libro
*Más de veinte escritores independientes

Entrada gratis hasta las 22:00 hs.

Y desde esa hora Shows en vivo de:

*Orquesta Trompa de elefante
*Humo Suburbano
*Luli a secas
*Ezequiel Abalos
*Matías Reck
*Pablo Strucchi
*Sebastián Matías Oliveira
*Galundia Moera
*Diego Rojas
*Martín Schencman
*Sebastián Bruzzese
*A.V.K. la flia (Banda)
*Mariela Palermo y más artistas

pero además

Micrófono abierto

¿Quien?

¿Quien me va a salvar cuando llegue el terremoto?
¿Quien me va a acompañar cuando suene la corneta del diablo?
y todo vuele a la mierda
¿Quien es el jugador de fichas rojas que controla nuestras vidas
¿lo conoces?
¿sabes el nombre?
cual serà la mùsica que suene cuando el planeta tiemble
y todos los edificios se caigan a pedazos
y toda la gente corra
¿Joy Division?
¿Siouxsie?
Me inclino a algo màs romanticòn, algo mas cachondo
Va a sonar Nick Cave, asi nos matamos a besos
si, las malas semillas plantandosele a la hecatombe
¿Quien va a recoger mi cabeza aplastada por una viga
y mis manos que ya estàn frìas?
y no pueden escribir mas que una carta de adiòs al mundo
una carta corta, un chiste malo hecho poesìa
un anagrama de MENTIROSO
¿Quièn va a ser mi ùltimo espectador, el ùltimo par de ojos que me fichen, el ùltimo fisgòn/pajero/voyeur de este exhibicionista?
Esto no se trata de Conjeturar, solo se trata de ansiedad, de mi razòn bulìmica, flaca de tanto esperar nada.
razòn de tozudo nomás, de cabròn
esto se trata de preguntas, no de respuestas
esto es el fin, lo sabemos todos
no tenemos salvaciòn y nadie nos va a salvar de nada
si nombres a quien llamar, sin compañìa
solos como las putas a las 5 de la mañana
que regresan a casa
y sin hacerse preguntas, solo se van a dormir.

BAILANDO RESISTIMOS

bondis repletos de obreros,
trenes con pibitos que tienen ojos
pero estan cegados de tanta tristeza,
pendejas desvirgadas por parientes
policias merqueros
que la van de pistoleros en los barrios humildes,
un poeta llorando en un rincon
abrazado a una botella oxidada
cervezas y mas cervezas
mientras tanto nosotros bailamos juntos
afuera el mundo se despedaza por monedas
y nosotros repletos de penas
no lloramos, ni nos rendimos
somos invencibles
la poesia es invencible,
de fondo la cumbia
y nuestra risa abrazadora
mientras la humanidad se suicida por la caida de la bolsa
nuestro humo suburbano se hace cancion
es grito, vomito y orgasmo
entonces cuando cada noche la mas puta de todas las soledades
venga a picanearme
me agarrare bien fuerte de ese momento con ustedes
y volvere a reir.