Desde el Edén

Si hubiera coro de ángeles esto seria el paraíso
Si no fuera por el humo a cigarro
Si no fuera por música del diablo
esto sería el paraíso

so we meet together al Satan’s Club

Tres barras
Sobre las barras bailan chicas
Sobre la barra vasos volcados
Esto seria el paraíso si no fuera por el porro
Este es el fin del arco iris
Una madriguera de corazones negros,
es la cueva del desamor

No hace falta cubrirse, la tormenta nos empapó

Si no fuera por la falta de amor esto seria el paraíso
Si no fuera por esa mujerzuela que baila sola
en el centro del pentagrama, posesa ya
Como las flores bailan un Eolo Sound System
y se estrujan entre tus ojeras
Noctambulas e indelebles
tus flores como ojeras en la cara de Dios
En el paraíso no existen las ojeras,
si no fuera por eso, esto seria perfecto

nos vemos reflejados en los espejos, comiquísima imagen

La mujerzuela sigue bailando,
dentro de la jaula se contonea,
cuarentona y y voraz
tan sola como provocativa nos convida su vino
si cáliz paradisíaco
En el cual ahogaremos sueños y anhelos;
porque si no fuera porque en esta tapera endiablada
todos llevamos cuernos y cola, esto seria el paraíso
Seria digno de llamarse Edén

Todos miramos la puerta que se abre repentinamente
solo era el viento

Seguiremos, eternos en este baile
en este mandala concéntrico, con ojeras y barras,
donde se posan vasos y mujeres cuarentonas que bailan
Sin importarles si estamos en el infierno
o si, efectivamente el paraíso se mudo para estos pagos

Death

Siento la piel de gallina cuando estas por venir,
puedo olerte, sentirte, de una manera extraña,
Venís hacia mi, me lastimas, te vas, conozco tu espalda,
pero nunca vi tus ojos.
Insistís en vernos en el pozo, me arrastras,
cualquier lugar y momento es oportuno para seducirme,
Y hacerme creer que en ti esta la salvación.

DEBERIA

deberia haber aprendido a no llorar despues de tantas tormentas
y a no pedir perdon si el mundo arremete y me destroza
porque poco le importa que sea sensible y nostalgico
ojala hubiera aprendido a no aferrarme a falsas caricias
si hasta llegue a creerles a esas que me acariciaban por un rato
y por un plato de comida
el frio de las noches oscuras me enseño
que no hay como el calor de casa
y hoy que ni casa tengo tambien siento frio
durante años me adapte a la vida feroz del laburante
acepte la voracidad del verdugo
pero me hice obrero
y cada mañana mientras viajaba colgado de los trenes
soñaba con mi proximo poema
hoy no tengo trabajo ni trenes ni poemas
apenas palabras que agonizan
siempre agonizo
y sera que debo aceptarlo
porque la mañana llega y la noche llega
algo va a salir
ultimamente siento ganas de gritar llorando
el mundo es una picadora de carne
y mis ojos buscan angeles negros para adorar
ya no tengo brazos
pero nunca se agotan mis caricias....

Lelo

Falleció Lelo Ponce. Hace poco nos había dejado Churla. Hubiera preferido que mi primer escrito como miembro de Humo fuera diferente. Tal vez un centelleante relato de la jornada del sábado pasado cuando, entre luces noventosas y niñas ostentosas, debuté como parte del colectivo. Sin embargo los tiempos propios nunca se desprenden de los tiempos turbulentos de la sociedad en la que vivimos. Y allí residía la vitalidad de Lelo, era un sobreviviente de los viejos tiempos de fulgor artístico. Un hombre que resistió por décadas, como el maestro Churla, a la prostitución de la cultura, a la fetichización del arte baladí. Un hombre que se fue como tal, como un hombre.
Duele que se haya ido. Más ahora. Ahora que estamos en una nueva cresta cultural que en la academia llaman lucha simbólica. Duele porque más que nunca, a los que venimos, nos hace falta su viola teñida de jean y su voz ronca llena de luna apadrinando esperanzas y exorcisando nostalgias.
Se fue Lelo, se fue Churla, se fueron; y el orgullo de haber vivido (sentido) horas en penumbras junto a ellos, junto a eso que acertadamente se llama (llama que no muere) Maldita Ginebra, no basta para calmar mi angustia. Se fueron y yo sigo, acá, tratando de no abandonar la tarea inconmensurable de escribir.
Si Churla, como el caballero que era, me mostró aquella noche donde Corrientes era angosta que Europa quedaba para el otro lado; Lelo me recordó la última vez q compartimos un trago lo mágico de despertar en una casa ajena...con frío, la ropa arrugada, aliento a noche y un sentimiento ácido sobre el cuál escribir.

Fallecio John "Lelo" Ponce

Reproducimos mail de Maldita Ginebra ..desde ya que los integrantes de HUMO los acompañamos en este momento tan triste

"Lo velamos de cuerpo presente esta noche, como a ÉL le hubiera gustado. En lo de Zenón el Andino, Corrientes 3416. En una MALDITA GINEBRA
improvisada, con la música de él, con poesías, hasta las 10 de la mañana...
Dicen que los cisnes cantan antes de morir. Los cisnes no cantan. Pero antes de morir lo hacen y cuando nadie (ellos creen) escucha.
Y en ese momento ningún ave canora supera su canto. Los pocos mortales que escucharon este evento así lo atestiguan.
El Show debe continuar cantaba Freddy M. http://www.youtube.com/watch?v=V5QISCmSSVc "INSIDE MY HEART IS BREAKING" como el nuestro en este momento...
Nos gustaría que estés esta noche, disculpanos por avisarte sobre la hora.
Y a él también, a Lelo, le gustaría que estés..."
Staff de Maldita Ginebra

Puerto Placer

La cosa era de locos, todos en el coche
Todos calientes, encendidos,
el viejo no visitaba un cabaret desde sus años mozos,
ahora iba el, el hijo, yo y dos forajidos màs
En el auto, a los pedos por la ruta
Puerto Placer y las lucecitas de navidad
Puerto Placer y las dominicanas
Puerto Placer en José C Paz, tierra de guapos
Puerto de piratas urbanos y sirenas centroamericanas
sirenas azules de la poli parando a tomar un vermouth
El ripio de la ruta 8 se quema, metele màs fuerte que no llegamos
no nos queremos perder el show
El viejo tiene las venas de los ojos como dos cordones rojos de borcego punk
El viejo se relame los labios
El hijo va a reventar
Los forajidos fuman porro, yo miro por la ventanilla.
Puerto Placer, acá estamos, hoy es noche verde
Roja, amarilla, noche de besos de mentira y pestañas de mentira
Noche de amor disimulado
El viejo està en la puerta, está que se me muere
fila india, indios on fire
Jimmy y su combo negro filtrandose por el techo de chapas
se escapan a la luna colombiana
caprichosa y carera, luna atorranta!¡Querès a Jimmy para vos sola!
Los forajidos pasaron, el viejo pasó
El viejo estallaba de alegría compró consumiciones para todos

-"Documentos caballeros?"-El mio es 27324666, nacì en el 79, me llamo Sergioy me dicen Xergito, puedo pasar? tengo 200 pesos
-"Por supuesto, y el muchacho?"

El viejo pasó de negro a blanco, el hijo tragó saliva
el hijo estaba hundiendose en su verguenza
elviejo estaba enterrandolo con la mirada
el mundo estaba congelandose en la vereda de Puerto Placer
el mundo paró de girar y hasta el sol se asomo a mirar la situaciòn
a ver la definicion del campeonato puteril

-Tiene documentos muchacho?.. cuantos años tiene?
- 16 , tengo 16 y él es mi papá

El viejo saltó, el viejo no se iba a perder la noche roja
el viejo iba a dejar al hijo en la vereda

- Es mi hijo y lo traigo para que debute...trabajo en la municipalidad, no nos vas a dejar pasar?, entra autorizado por mì

el viejo pidió por favor, chapeó, quiso arreglar
el viejo se desmoronaba, tanta alegría que tenía
hablamos entre todos, no hubo caso, el viejo agachó la cabeza- vamos muchachos- dijo
El penoso regreso fue en silencio, ni luna habìa
No había mas ganas de nada, nos quedamos afuera
me prendo un pucho, manejo despacio, nadie habla
Los forajidos ya bajaron y estàn de bajón
el hijo mira las vias del Urquiza que forman una escalera al mas alla horizontal
El viejo se sacò la corbata, hasta saco se habìa puesto
bajamos en un pool de mala muerte, cinco fichas
Cinco cervezas, bola ocho burlona
Los parlantes grasientos del tugurio vomitan ritmo caribeño
y pasó lo inesperado, sono "Caprichosa"
Cantaba Jimmy, el chongo de la Luna
El viejo bajó la mirada... y se le escapó un lagrimòn

Bares

Podría sentarme a escribir en ese bar lleno de hombres de mediana edad, tomando sus cervezas. Los miraría, obviamente están ahí desde que salen de laburar, se conocen todos, miran la tele y comentan los resultados de cuanta cosa estén dando por ahí. Y hablan de sus laburos, y toman toman toman. Pero ya sé que me van a mirar con una cara especial si me siento en la barra (porque ese bar tiene barra nada más, es todo barra, ni una mesa, todo barra y la tele, arriba, y todos con tortícolis) y pido una birra, hola, ¿puede ser una cerveza?, y el barman me va a mirar con esa cara también y va a tardar en darme la cerveza, y no va a entender lo que le digo porque soy mujer y tengo menos de 40 años. Muchos menos. Un poco más de la mitad.
Me acostumbré a ser de las pocas mujeres en el bar, acompañada de hombres, siempre hombres, porque las mujeres van al bar a llevarse un hombre, pero yo iba con ellos, iba a tomarme una birra. Aunque a los bares de noche no va gente a tomar una birra. Y eso que para eso son los bares, ¿para que otra cosa, entonces? Pero después te hacés de ahí, y mirás con cara rara cuando viene alguien que no está todos los juevesviernessábadodomingo en el mismo bar del mismo barrio, con la cara de ¿Y ete quién é? Yo era una del bar. Y éramos tanto del bar que si queríamos le podíamos pedir que ponga un CD, no mp3, CD.
Yo: -Dale ponéte un tema de éste
Barman: -¿Qué es?
Yo: -Loquero.
Barman: - …
Yo: -Dale
Barman: -…
Y sonaba Loquero en el bar. Banda de bar a las 5. Sonaba “… yo no soy un Rolling stone!!” en un bar rolinga. Y el Jona me mostraba su tatú de la lengua y tomaba merca y me contaba cómo le habían metido un tiro en la cabeza a un tipo, en ese mismo bar, en esa misma barra, en la misma silla en la que yo estaba sentada escuchando Loquero. Mi noche perfecta. “…el sistema del amor, no lo entiendo, no lo sé… dame más, soy tripas y sangre… la libertad es un lugar que queda muy lejos de casa”. Loquero en el bar más rolinga de bosch, y no era ese que se llamaba como un tema ricotero, no, en ese pasaban Sabina.
Pero era verano y nosotros no nos íbamos del bar. Ya era de día, era tarde de noche y temprano de mañana. Y siempre me viene a la mente la espuma del detergente que usaba la minita para limpiar la vereda, mientras el dueño nos pasaba las botellas a envases de plástico, corriendo entre las baldosas de cemento, en las rendijas, entre los pies. La espuma siempre me recuerda a nustras ganas de no irnos, la resignación a que la noche termine ahí. Creo que los dos ya sabíamos que los años no nos dejarían volver a patear las calles sin querer volver a casa. Esas casas que no eran nuestras, eran suyas, y no éramos más bienvenidos, como dice Morrisey.

Primer Festival del la Palabra en Integrarte

Sábado 15 de noviembre
Ruta 8 y ruta 25
Pilar

Desde las 18 hs Feria del libro
*Más de veinte escritores independientes

Entrada gratis hasta las 22:00 hs.

Y desde esa hora Shows en vivo de:

*Orquesta Trompa de elefante
*Humo Suburbano
*Luli a secas
*Ezequiel Abalos
*Matías Reck
*Pablo Strucchi
*Sebastián Matías Oliveira
*Galundia Moera
*Diego Rojas
*Martín Schencman
*Sebastián Bruzzese
*A.V.K. la flia (Banda)
*Mariela Palermo y más artistas

pero además

Micrófono abierto

¿Quien?

¿Quien me va a salvar cuando llegue el terremoto?
¿Quien me va a acompañar cuando suene la corneta del diablo?
y todo vuele a la mierda
¿Quien es el jugador de fichas rojas que controla nuestras vidas
¿lo conoces?
¿sabes el nombre?
cual serà la mùsica que suene cuando el planeta tiemble
y todos los edificios se caigan a pedazos
y toda la gente corra
¿Joy Division?
¿Siouxsie?
Me inclino a algo màs romanticòn, algo mas cachondo
Va a sonar Nick Cave, asi nos matamos a besos
si, las malas semillas plantandosele a la hecatombe
¿Quien va a recoger mi cabeza aplastada por una viga
y mis manos que ya estàn frìas?
y no pueden escribir mas que una carta de adiòs al mundo
una carta corta, un chiste malo hecho poesìa
un anagrama de MENTIROSO
¿Quièn va a ser mi ùltimo espectador, el ùltimo par de ojos que me fichen, el ùltimo fisgòn/pajero/voyeur de este exhibicionista?
Esto no se trata de Conjeturar, solo se trata de ansiedad, de mi razòn bulìmica, flaca de tanto esperar nada.
razòn de tozudo nomás, de cabròn
esto se trata de preguntas, no de respuestas
esto es el fin, lo sabemos todos
no tenemos salvaciòn y nadie nos va a salvar de nada
si nombres a quien llamar, sin compañìa
solos como las putas a las 5 de la mañana
que regresan a casa
y sin hacerse preguntas, solo se van a dormir.

BAILANDO RESISTIMOS

bondis repletos de obreros,
trenes con pibitos que tienen ojos
pero estan cegados de tanta tristeza,
pendejas desvirgadas por parientes
policias merqueros
que la van de pistoleros en los barrios humildes,
un poeta llorando en un rincon
abrazado a una botella oxidada
cervezas y mas cervezas
mientras tanto nosotros bailamos juntos
afuera el mundo se despedaza por monedas
y nosotros repletos de penas
no lloramos, ni nos rendimos
somos invencibles
la poesia es invencible,
de fondo la cumbia
y nuestra risa abrazadora
mientras la humanidad se suicida por la caida de la bolsa
nuestro humo suburbano se hace cancion
es grito, vomito y orgasmo
entonces cuando cada noche la mas puta de todas las soledades
venga a picanearme
me agarrare bien fuerte de ese momento con ustedes
y volvere a reir.

MALDITO HUMO Y GINEBRA SUBURBANA

MALDITA GINEBRA + HUMO SUBURBANO

SABADO 1 DE NOVIEMBRE – 22hs.

Entrada libre y gratuita – Micrófono Abierto.


“INZOMNIA” Avda. La Plata 3385, Stos. Lugares, Prov. de Bs.As.

(a 1 cuadra de la Est. Stos. Lugares (ex ferrocarril San Martín))

Conducción: Héctor Urruspuru – Richi “Matafuego” Es-Pantuso


MALDITA GINEBRA

Lecturas: Toto del Abasto – Camag – Dulce Soledad – Ignacio Vazquez – Javier de Fox

Música: John “Lelo” Ponce

HUMO SUBURBANO:

Lecturas: bukowskiana - xergito - ivana vitelli - juan borges - nora fiñúken - la zombi (dibujos)

Invitados Especiales: Juan Carlos Aldazabal – Cristian Gil Fuster – Flavio Crescenzi – Anselmo Maciel – Gerardo Curiá - Lucio Greco – Chajá - Victoria Palacios – Tania García Olmedo – Fernando Bogado.

TU TORTURA PREFERIDA
tu tortura preferida era arrancarme las uñasy me las hacias clavar por mi mismoSabias someterme....sabias convencermeTu tortura preferida era hacerme el submarinoentre tus piernasmi debilidad era lamerte hasta la ultima gotay en ese momento supremo me ahogabas hasta no dejarme aire.sabias que no gritariaporque causarme dolor me hacia gozarY por ultimotu tortura preferida era envenenarte la pielpara que cada vez que la recorriera con mis manos y con mi lenguame murieraexplotaban mis organos como gorriones malditossiempre me moriaporque eras infalible a la hora de torturarme..

mejor no hablar

ir caminando
entre el viento artificial
del urquiza
esperar detrás de la línea amarilla
sentir la atracción del tren
de la muerte inminente
a un paso de mi cara

mirar alrededor

¿estoy cantando en voz alta?

no voy a saltar
el suicidio es cliché
lo puede hacer cualquiera
está pasado de moda

atrasar a la clase trabajadora
hacerles perder el presentismo
no es mi estilo
no soy suicida
pero juego a serlo

el fantasma de los que no pudieron
sobrevuela el ambiente
me despeina con la brisa del tren

entonces veo viejas ahogadas en vómitos
de pastillas multicolores
veo amas de casa ostentando brazos mutilados
que caen por los costados
del camisón ensangrentado

y un poema que hablaba
del viento del tren por la mañana
y terminó hablando de viejas suicidas.

FLIA

hoy es la FLIA!! Ya estamos allá!!

9na FERIA DEL LIBRO
INDEPENDIENTE Y ALTERNATIVA!
(FLIA)

Sábado 18 de octubre
de 12 a 00hs
en La Nueva Esperanza fábrica de globos recuperada,
- Marcos paz 2561, Villa Devoto -
(entre Marcos Sastre y Santo Tome, a una cuadra de Av. Segurola)
Bondis: 47-107-109-124-53-85-114-135
La entrada es libre y gratuita


Libros, revistas, fanzines,
publicaciones alternativas, editoriales, escritorxs independientes
posters, calcos, discos, remeras, pinturas, fotos, collages, historietas,
encuentros, locxs,proyecciones, diapositivas, películas, documentales,
campeonato de chicle globo, el rey larva
poesía y bandas en vivo, charlas, talleres, pan casero, regalos para tu vieja,
conversaciones incoherentes, la madre de merluza , calle,
cultura independiente, murga,
estaremos restaurando el mural de la fábrica!!
y mucho mucho más…

desde el mediodía hasta la medianoche!

***
Se hace en la calle
y en la fábrica de globos La Nueva Esperanza, recuperada por sus trabajadores.
Seguimos construyendo un espacio de libre participación,
sin sponsors, ni marcas.
Cultura libre,
crecimiento colectivo.

CIERRE A TODO TRAPO CON IMPERIO DIABLO

Para info, consultas, dudas:
info.flia@gmail.com

Info minuto a minuto:
http://feriadellibroindependiente.blogspot.com


Se recomienda venir y difundir esta fiesta popular.
Vamos a estar juntando remedios para llevar a una Comunidad Wichí en Salta.
Desde hace un tiempito la FLIA viene generando un espacio alternativo para lxs peleadorxs que tienen algo que llevar al papel. La FLIA es un encuentro importante para mucha gente que anda en una parecida,
batallando por otra forma de hacer, vivir y consumir cultura.
Pasamos por el Sexto Kultural, la Asamblea de Flores, IMPA, y la Facultad de Filo;
ahora nos recibe esta increíble fábrica de globos, y nos abre la puerta al barrio.

flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia flia

El miércoles 15 de octubre se nos viene la noche ...

El 30 de octubre del 2007, se fundó el “Club de los Noctámbulos” (http://noctarios.blogspot.com). La idea del mismo se generó pensando en toda esa gente que crea mediante la escritura. Parte de esa creación muchas veces se desarrolla en la noche donde uno siente una especie de comodidad incomoda que te mantiene despierto navegando en la noche. Hoy el club tiene vida propia gracias a los socios. Podríamos decir que el Club tiene su propia noche. Y para festejar su tiempo de vida organizamos un lectura con los socios del club el miércoles 15 de Octubre a las 23hs (en Elebar, Nicaragua 5001, Uriarte y Nicaragua, Palermo) y quiero contar con tu presencia.

Me amaba

Él
me amaba.
Amaba
mi risa
en las mañanas,
el aleteo tenue
de mis pestañas
bajo sus dedos.
Amaba
el fuego silencioso
de mi piel
en aterciopeladas
caricias apretadas
o punzantes
como puñales.
Si
él amaba
las concavidades
sinuosas
de mi cuerpo,
el poder
de mi pubis
oprimiendo su sexo.
Amaba
el coito libre
de vanas
y obscenas
ceremonias
dentro de palabras.

Me amaba
como la noche
ama al día,
antes de mutilarlo
salpicándole estrellas.

escribiste en mi espalda

escribiste en mi espalda

clave cruces y te dije guarangadas al oido
me escribiste poemas sin letras
en mi espalda
tengo miedos infantiles que no puedo superar
un sudor al mirarte
y una ereccion al olerte
como siempre vas a decir que soy vulgar
es verdad...
socialmente suelo adaptarme hasta que me caliento
por que es ahi donde dejo mis buenos modales
y te arrastro hasta cualquier cama cercana
o en el piso
mientras tanto te desnudas cantando
y mis miedos pasan
ese salvajismo se desata y desenfrenado te acorralo...
marcas mi espalda , se desangra
y es ahi donde escribis mensajes muy tiernos que no comprendo.

Clonazepunk

Tantas noches me senté

a escribir el mejor poema del mundo

y nada pasó... la mano no avanzaba

se senté a escuchar esos ritmos negros, otra vez

Otra noche sin poder escribir

No estoy sufriendo le suficiente pensé

en la logica poética es asi, casi una ecuación

Dolor + bajon + desamor:  odas a mis bolas

y no pasa nada, me estoy clavando un alfiler

y no pasa nada, sufro, trato de crear

me peleo con mi novia, con mis viejos, con el vecino

Sufro horrorosos cortes de rostro

Todo sigue igual

Todo sigue igual de bien

Ya no me fían, ya estoy todo hecho mierda

cortado, escupido, meado por el caballo de mi vecino

el que cirujea y ya no me saluda

y no puedo crear

...............................la mano no avanza, está empacada

Me siento joven, no tengo capacidad para sufrir

Un lelo total, una sonrisa andante

Le meto porquería a la cabeza

humo, mas humo

Orgásmico nectar

En los oídos tambores 

En las venas Clonazepunk

uno mas de los grandes putos

No sirve nena, nada sirve

No sirvas a nadie, vámonos de esta cueva

Emprendamos hacia atrás 

La senda atrevida de la irreverencia

de esos que en el cielo se ríen y apedrean ángeles

Espejos en delay de esta parodia

Iletrada, salvaje como naranja de campo

Desando caminos, me río un poco de la situación

baby come home, el hogar me saluda

mi cama mis perros mi vecino

Las chinches en mis patas

no me dan lo que ya tengo, libertad

de crear y no creer

de ser mi versión de Dios

Nariz de Poroto

Chorreando el moquito está desde tu nariz de poroto
Moquito de agua y pegamento se infla como un globo de helio
que jamás levanta vuelo libre al viento
Moquito de agua y pegamento explota sobre tu cara de mapa
en la que a los ríos y países limítrofes
los detalla un relieve de tierra y sudor amargo e infante.
Tu día comienza sin que salga el sol
cuando caminando como un acróbata de vagón en vagón
dibujás zig zags con las migas de un pan
y estrechás tu miedosa y resentida manito
repitiendo un cantito con mucha habilidad

¿Cómo te perdimos nariz de poroto?
¿Quién fue ese fantasma que te dejó escapar
y derrochar tu luz sobre esta ciudad
a la que no le importas ni le importarás?

Otra estación
otra estación pasó
pasado pisada por un pié más débil que ayer
una bolsa más grande y un futuro más chico

Otra estación
otra estación dejaste atrás
y llegaste a tu puente
en donde te espera
nadie más que una frazada
y la certera muerte

Mientras
tu aliento de parche de bicicleta
infla y desinfla otro moquito
Mientras
el ronroneo de tus tripas
te canta una canción de cuna
Mientras
el frío hostil te acobija
te mece en sus brazos
y te abruma

Otra estación dejaste atrás
Mientras…

Sábado 27-9 Ivana Vitelli en La vaca...

La Vaca es un imán vestido de Cuero
Rock y poesía

Lecturas:
ezequiel ábalos
funes
nicolás garello
juan xiet
sebastián matías oliveira

shusheta
inés randó
ivana vitelli (aguante!!)

Música
pax
metamórfica

performance

gato negro

maestro de ceremonias
matías reck

expone
FADACMA

Epuyén 544 - 22hs - cinco pesos

Muestrario

No se estudia filosofía para ser feliz. No hay filósofos felices. Nadie se sienta a escribir filosofía porque es feliz. Cuando uno es feliz no se sienta a escribir; simplemente es feliz. Uno se sienta a escribir cuando algo no le cierra, que es lo mismo que decir que uno reflexiona ante la angustia. Y ojalá que no le cierre nunca, porque el día que a uno le cierre, entonces uno será un boludo feliz. De esos que tienen respuesta para todo.

gatuna

leeme ahora

y yo te ronroneo
negra
enroscada
sobre tus piernas
negras

y cuando llegue
la caricia
que aguardo
felina
esperaré a que me comas
en las fronteras
de mi celda

ahora leeme de vuelta

TUMBAS

tumbas / infierno
y mi cuerpo desparramado
ya ni tengo uñas
y que de mis alas?
las marcas demoledoras de mis torturas me tatuaron su nombre
tumbas de mis viejos libros
esos que ya no leo
por miedo
y en las noches negras cadaveres vienen a buscarme
pero no tengo miedo
soy uno mas....
me enterraran vivo al amanecer
y aunque no tenga uñas ni dientes me voy a resistir
dejo la sangre
para que riegue mis pasos
asi alguna noche cuando nadie me espere
resucito de entre los muertos
en este mundo repleto de tumbas.

Ruido Blanco

Lectura de Poesía
Sábado 20 de septiembre- 21 hs


Casa de la Cultura
Salgado 585 (a metros del parque)
Lobos


Leen:

Antolin
Boris Barbieri
Nora Fiñuken
Matias Heer
María Lucesole
Ana Pedernera
Felipe Saez
Ivana Vitelli
Xergito

La Feria de Humo también estuvo en el BAr Los Cumpas

LLegamos tarde, pero pudimos hacer un intercambio con la gente del lugar, que nos contó que tambièn están haciendo un emprendimiento cultural.


BAR "LOS CUMPAS" CONSTRUYENDO AVELLANEDA
OCANTOS 288. y AV ROCA. (A 3 CDAS DE AV MITRE)

EL Bar surge con aprovechar un espacio que funciona también como cooperativa de trabajo. Todo se hace a beneficio del Centro Cultural
"DE ABAJO HACIA ARRIBA", la idea es poder equiparnos con un sonido para seguir realizando las jornadas y los festivales.Por eso decidimos poner un bar cultural.Vas a poder venir a beber, comer y todos los fines de semana va a haber algo distinto. Ya sea ver una exposición, ver una película algún acustico de bandas o algún show. Tratamos de que sirva también para darle un espacio a gente que quiera mostrar su arte.

fuente: www.fotolog.com/barloscumpas

También estuvo la Feria de Humo en Córdoba

Nora Fiñúken extendió los horizontes de Humo llevando la feria a Córdoba a la Feria sin Patrones que se realizó en Casa Karakol.

Pronto la reseña de Córdoba y la de la Casa de los Gritos.

Más fotos de Córdoba en: www.duniashka.blogspot.com

Fotos de la feria en Córdoba por Fernando Bonsembiante:
http://cuba.calyx.nl/~ubik/feria_cordoba/
http://cuba.calyx.nl/~ubik/feria_cordoba/

Fotos de la Casa Caracol:
http://cuba.calyx.nl/~ubik/casa_caracol_previa/
http://cuba.calyx.nl/~ubik/casa_caracol_previa/

Más fotos de la Casa de los Gritos en : www.flickr.com/humosuburbano

Este Sabado 6 de Septiembre //22hs

HUMO EN VIVO + CUMPLEBUKOWSKIANA

Leen:

Xer: http://cebollapurpura.blogspot.com
Bukowskiana: http://bukowskiana.blogspot.com
Ivana Vitelli: http://patafisicosdreams.blogspot.com
--------------------------------------------------------------------
Exponen:

Don Lea: http://www.fotolog.com/seniorlea
La Zombi y su Galeria del terror:
http://www.flickr.com/photos/psicodelic_flower

La Casa de Los gritos
San Martin 5960 - Estacion chilavert
Bondis: 78 - 87 - 237 - 670 - 127 - 314

Somos la tribu urbana la verguenza nacional:
http://www.humosuburbano.com.ar
http://www.humosuburbano.com.ar
http://www.humosuburbano.com.ar
http://www.humosuburbano.com.ar

LA CAXA:
http://www.fotolog.com/delosgritos
Entrada gratisssssssssssssssssssssssssssssss

Voy en Fragata

Iluminábase su oscura piel
Su cuerpo entero esparcíase
en el colchón de la dama que un rato antes
había abierto sus piernas recién rasuradas para él

A través de la llamita
que chisporroteaba luces azules y rojas
ella lo observaba
fumando un cigarro de tabaco armado

¡Velas Fragata!,
ves hasta la oscuridad más negra
que pueda hallarse en tu cama…

Humo suburbano en Cordoba

Fotos de la feria de humo en Cordoba Capital, junto a la feria de discos independientes "discos negros", gracias a la buena onda de las plantas no pecan, hasta hubo lectura de poesia a cargo del Negrako, que leyo Vomitar de "que pena nena" . Hermoso reci compartido con Asesinos Cereales, Perro negro , La traktora y Taquepela.
Sabado 23 de Agosto al mismo tiempo que se hizo el humo suburbano en san martin, Yo zombi me fui para Cordoba jeje -


Dato: coming sun humosuburnano. com. arrrrg

Sabado en Club Sarmiento

Gracias a todos los que estuvieron este sábado en el club Sarmiento, los Malditos Ginebreros , a Miguel de la Fede y Paulita que se coparon en subir a recitar sus poesias, Al Timmy que estuvo poniendo su guitarra con sonidos desde el más allá, a Editorial CILC que trajo la feria y sobre todo a los amigos que estuvieron presentes (viniste Mamerto Tetto, al final culiamos y tengo fotos, ojo que las publico)...
NO-Gracias al sonidista que no nos dejó teminar como teníamos previsto -y acá tengo que hacer una aclaración para los que fueron el sábado- perdón a la gente que fue temprano, nosotros también llegamos temprano, pero lo que tenía que empezar a las 20 empezó 22 Hs. y bueno, por eso todo tuvo que ser medio acotado, ademas si le sumamos que teníamos que entregar el escenario a las 24 y a las 23 30 nos empiezan a poner música encima, tuvimos que terminar asi medio de improvisto. Conclusión: ciudado que ahora los punx (no todos, algunos) andan con el cronometro cuidando sus 15 minutitos de fama, eso es autogestión? no sera una actitud medio totalitaria la tuya?(le hablo en particular a ese que intentaba hacer sonido) jamás vi semejante puesta de gorra en no dejarnos terminar como debía ser, y eso que llevo 29 años pateando sucuchos punx (punx en serio, no mamarrachos infantiloides mezquinos)..ah, bueno, me saque la espína de la garganta, como que eyaculé..
asi que pido en nombre de Humo disculpas a quien haya ido a vernos y se sintio incomodo por el maltrato de la gente que puso el sonido y se caga en lo que hacen los demás, la próxima nos cuidaremos mas al ir a algún lugar.
Nos vemos en el éter...saludos!

ESTE SABADO

Manifiesto I

Canciones sueltas viajando en colectivo.
¿Qué será de aquellas gentes?
Canta y la miran, aunque no cante para ellos.
A veces dos o tres amores inconclusos vuelan debajo de sus pestañas y sonríe.
Harta de hablar con ella misma sale al encuentro de la calle y ve pasar la gente.
Chupa su cigarrillo ahora manchado de rojo, los dedos sucios y una certeza entre ellos.
En su eterna soledad se le antoja que el tipo de enfrente nunca tuvo pelo y piensa que necesita ser traicionada una o dos veces más.
De sus labios sólo se escapa el humo y se declara por enésima vez en contra del destino.

Incertidumbre

Entonces será el fin de los renglones arrugados
La muerte de los vómitos enmarañados de pelo blanco
La desaparición de las huellas mojadas en la arena
¿Y si a toda esta playa desierta ke tengo ante mí nunca le llegara la marea?

Manifiesto II

Ahora su cabeza sigue en blanco y maldice mil veces a todos los poetas del cielo y del infierno.
Sueños de millones de cigarros escondidos de madrugada apagados en alcohol y en gritos de furia.
Domingos por la mañana...

Incertidumbre II

Y si después de esta vida habrá algo más nada recordaré de ésta. Y si antes de ésta vida hubo otra nada tengo de aquélla.
Nunca más el pelo confundido de ningún conejito ausente picando alguna garganta cerrada.
Entonces mis dedos nunca más sostendrán una idea y mis ojos jamás volverán a perderse entre líneas arrugadas.

En la Tribu

Columna Poesía Urbana en La Parte de Atras

conducen.: Tom Lupo y Ezequiel Ábalos.
coordina.: jAvito poemuffin

jueves 15,30 hs. por FM 88.7

www.fmlatribu.com

retórica

el perfume primaveral entrando por las hendijas de mi persiana gastada infectaba mi olfato nítidamente y se mezclaba con ese olor a tabaco y nostálgico sexo...
una nueva mañana me caía en el cuerpo violentando mis pensamientos...
el solcito iba apoderándose del día y me atormentaba despojándome de sábanas sucias,
dándome otro indicio de un nuevo día perdido...
absorbida por el colchón polvoriento sin más lágrimas para llorar, mirando fijamente al rincón, sin más pensamientos que una pregunta, me mantengo ...
y ella, así como así, cínica, impúdica, inquietante, rebuscada y loca,...retórica,...tan tan retórica esta nueva mañana feliz para tantos otros, gira y gira y magulla y gime y grita y se retuerce y se enfría y me enfría, reventando, ensuciando, no aclarando...
vuelven los cuervos del día soleado a acecharme...revolotean y sacudo mis manos pálidas y espantapájaras para alejarlos de alrededor de mi...
me quedo sin tabaco y huelo la nicotina de mis dedos esperando el ocaso para adentrarme en las calles deshabitadas...
se acabó también la bebida...aún queda ese licor artesanal de dulce de leche...
dulce, dulce, dulce...cómo me recuerda a tu nombre...a tu presencia en mi habitación en los días en que las flores olían a ellas y no a tabaco y el sol sonrojaba mis facciones volviéndolas más felices...
dulce de leche el color de tu piel...dulce, dulce toda la leche de tu ser...
dulce de leche feliz los días vivos de mi pasado cuando mis cuervos eran colibríes embelleciedo pistilos y el fantasma de ella no desolaba a mi pequeña ventana.

La Gran Puta!

La gran puta se corporizó, juro que la ví!
Era una máquina de recibir pijazos
en ese cuartucho con techo multicolor como un arcoíris
con música sonando fuerte, y la gran puta sigue recibiendo
Era todo una risa, era todo un estremecimiento
¡Aplausos a la Gran Puta!
... Y todos corren alrededor de la cama en fila india
gritando y revoleando banderas
y ella pobrecita ahi en el medio, abierta de piernas, solo sonríe
Entra mas gente y se arma el bailongo
"hay gorro bandera y porro!"
el vendedor de felicidad pasa en su carrito
y el arcoíris del techo se transforma en mil espirales septocromáticos
sinestésicos, psicodélicos
La cama es solo una piel de Jaguar recién carneado
La piel de un oso polar verde.
A las 12 suena el himno
Oíd mortales gemir a la Gran Puta su grito sangrado!
Algunos se ponen de pie, otros se tocan el corazón y lloran
y ella que no sabe nada del sentir patriótico comienza a romper todo
enojada como una legión de mil demonios
sube el volumen del equipo
¡¡¡sube, subee!!!!!!
y se tira de nuevo en la cama,
pidiendo que le den entre todos hasta matarla
es una reventada de la Gran Puta
¡Golosa! ¡Picarona!
y ella jura por la gran putísima madre
amarlos a todos o con gloria morir...

HOY HOY HOY HOY

DEFENDER LA FLIA

Ante todo y sin ser un intelectual, ni un especialista queria dejar mi punto de vista a partir de cierto debate que se suscito sobre el fenomeno de la flia que apesar de ser un hecho artistico tiene sus raices sociales.
Los noventa fueron una decada plagada de desigualdades , despidos producto de privatizaciones, pero si hay un valor que primo a nivel ideologico y hasta cultural ese fue el individualismo producto de la santa economia de mercado donde supuestamente si nos esforzamos y somos buenos todos podemos competir.La realidad sin embargo nos demostro algo muy diferente cuando los monopolios nos arrasaron, economicamente, ideologicamente y obvio cultural y artisticamente.
En el 2001 todo exploto, y esos valores nefastos perdieron sustento.esa misma crisis nos llevo a creer en otros valores y otros metodos de expresion y lucha, la autogestion fue el mas rico entre otros.El hambre no lo soluciono el estado, lo solucionaron muchas organizaciones sociales honestas por medio de comedores, huertas comunitarias etc,etc.
Las fabricas y las empresas comenzaron a cerrarse, y los patrones a huir como ratas.Tuvieron que hacerse cargo sus trabajadores, las hicieron funcionar, las recuperaron y con mucha disciplina y honradez las llevaron adelante para llevar el pan a sus hogares.brukman, zanon,chilavert,etc,etc, afortunadamente puedo contarlo porque vivi de cerca un proceso en particular, la metalurgica ISACO de villa adelina.
La autogestion se aplico en diversas areas, salud, educacion barrial ,etc y el arte no fue ajeno a eso.Si bien la recuperacion economica cambio ciertos aspectos y cambio el marco social. El estado coopto algunos dirigentes de base, algunas organizaciones y eso es comprensivo , el estado tiene las herramientas para eso.
Pero lo bueno es que cambio la conciencia,la crisis nos mostro que podemos hacerlo nosotros mismos si lo proponemos.Unirnos con personas con iguales fines para lograr determinados objetivos sociales, artisticos etc.En ese marco y con esas caracteristicas se creo la FLIA, un agrupamiento de artistas con sus caracteristicas y sus experiencias, un grupo de batalladores callejeros que no tenian demasiada cabida en este sistema , vendedores de sus libros en bares,plazas, recitales etc.En principio unos pocos testarudos , perseverantes, aguerridos.Poco a poco ese fenomeno fue creciendo y hoy cualquiera puede ser parte, porque semanalmente se realizan reuniones donde se discute todo y se proponen cosas.Desde el comienzo hubo tipos muy honrados que la batallaron a los cuales respeto y debo mencionar ,DIEGO ARBIT, MERLUZA JUAREZ, JAVITO, GRISA, DAFNE, GUILLO DE POSFAY, PABLO STRUCHI etc,etc.Desde humilde escrito los defiendo y defiendo el metodo de la autogestion ante aquellos intelectuales que todo lo analizan, quienes la historia les paso por las narices y no la vieron, quienes se encierran en las bibliotecas o sus computadoras a intentar hallar las verdades del cosmos filosofico sin darse cuenta que el arte pasa por las calles, por los barrios,por el barro.Seguramente esos nostalgicos que descalifican y defenestran la flia añoran el individualismo menemista,
el fundamentalismo del mercado donde el metodo es unipersonal.Esos sabios seguramente se perdieron y se siguen perdiendo un proceso bellisimo encerrados en su soberbia y su egocentrismo intelectual.
-AGUANTE HUMO!!!!!!!!!!!!!!!!!!

ESTE VIERNES 25 HUMO EN LA BERNI

Lunes, 21 de julio de 2008

Después se enteraron del fraude del paisaje.
Anoche todavía era tibia la luna en el cofre, cosíamos los vestidos de la difunta para vestirla de fiesta, para amarla en su alba terca. La maquillábamos de vientre, le alisábamos el cabello, supimos besarle los años entre cantos, y sobre su rostro un antifaz.
Quien pudiera limpiarle la sangre con tal falta de decoro, quien supiera de su nombre le hubiera dado los motivos para sosegar su impertinencia materna.
Fue con claveles blancos que enterrábamos en su brazo que hicimos llorar a la heroína en las sombras. Perduraba su llanto mientras del otro lado vimos surgir la mano del hombre de la clepsidra que contenía árboles de antaño. A su llegada nos arrancamos la ropa y dibujamos en el suelo aquella historia tan antigua que ni siquiera nos pertenece.
Nos dijo: Ha cambiado de luz la luna en el cofre y quien lo abra se hallará a sí mismo velando por la muerta muy cerca del río. No digan nada, no digan nadie, no se nombren ni se canten canción. Dicen de la niña que se ha volado en el campo, como las muñecas en los cuentos. Dicen que alguien grita en la hora que crece. Recen porque es tarde. Recen por el niño y su espectro pálido. Recen que ya nadie se apiada de los amantes ni de sus cuerpos yacentes. La morgue ha silenciado de muertes y nadie guarda más finales.
Nadie supo ya cómo proseguir.
Despertamos encerradas entre vidrios y rodeadas de manjares; los fluídos nos corroían las voces de lobo atrapado. Hubo circos de a ratos, caballos de príncipes encabritados.
La difunta estuvo a punto de pronunciar las únicas palabras, pero su velo la aplacaba.

Queridos amigos, fue más que gratificador haber compartido momentos con ustedes.
Nos estamos viendo. Me despido dejando algo de lo que creo que aún no se hacer:
Escribir.

Capricho.

Voy a escribir. Voy a crear la confusión, el desequilibrio, el desorden. El sentimiento falso y el supuestamente verdadero. Voy a comer escapes y triturar salidas. Voy armar una secta de la soledad y la creación, un aspecto cardinal que conjugue estas dos pasiones. Disertaré sobre la purificación de desconsuelos, y tomaré un trago de vació.

Sospecho la ironía inmadura, de una cordura falsa, una imagen a copia que reproduce ejemplos. El despliegue de la luna y un juego enfermizo de almas tristes. Una mascara de terror y el des-creí-miento. Sí descreí; mentí. Formula básica en su primigenia. Juegos.

Los verdaderos ojos miran hacia dentro, descomunan variaciones, implican la “drasticidad”. Inexistiendo en la palabra se marca una sensación en la idea. Por no, eso, entonces, lo otro.

El camino sinuoso del control, el hacer creer un color, un olor, un tiempo. El sello de la enfermedad en el comienzo de una esperanza, la costumbre al castigo y la ilusión de futuro.

Rotura

Si la Rotura de la noche me relojea
desde las persianas
mientras un sol va rodando en la terraza
de subtes inabordables
Si no entienden los pulmones que
humo encegueció los semáforos
y ya no vuelven a marcar las calles
ni entienden que la paloma chillona del amanecer
no permita llegar tarde
cuando me duelen los pies
y la acera me estanca las ganas
Si llueve hasta vaya a saber cuando
y no encuentro el árbol de los horizontes
Y si la cadencia de obeliscos
que se acuestan en jirafas
de carteles produce una nueva estela
de renglones
donde no hay nada y
si los rostros atravesados
como estacas clavadas
se vuelven a gritarme en la mano
Entonces hay que seguir
como el eco del eco del eco
y ver cómo caen los asteriscos
del balcón
hacia el papel.

Del Contemporáneo

Empecé a aceitar los engranajes de mi ingeniería corrosiva y puede observar a mi alrededor a los famosos fondistas del fracaso: esos que nos rodean sutilmente por todos lados, esos que se enamoran de una tasa de café, de una hornalla prendida, esos que imaginan el amor total, el prostíbulo perfecto, el negocio salvador, la gran estafa, el crimen compensatorio, la juventud eterna, irrealidades que de algún modo parafrasean en sus magníficos cuentos como si fueran futuros sueños a realizar. Es normal que mi ser hoy en día choque con la vulgaridad diaria y emprenda la búsqueda de caminos alternativos que vayan a dar a una insana fantasía. Emprendo un viaje complejo, de una soledad egoísta que me mantenga conectado a mi mismo en busca de una resbaladiza intensidad. Ignoro olímpicamente a los que me rodean, sin querer, casi por instinto, los arrincono en un mundo sin repertorio, manchado por la indeferencia, la repetición, la caída existencial del trabajo o el chamullo continuo que murmura sonoras estupideces.

Voy en un limbo buscando una fuga compensatoria, aunque sea posible que ni el tiro del final me salga bien, todo depende de cómo arme estas realidades que se posan en mi cabeza como nubes flotantes.

Explico también, que en la relativización hay una filosofía que habla de la posible inutilidad de todo lo que sucede bajo la luna, del vacío de todo acto que inescapablemente será coronado por su final o su absurdo. Estimados lectores, el existencialismo corrobora la caída de todos los dioses y describe la consecuente angustia, por lo tanto despego en mi viaje con chaleco antiapariencia, condenado a la contemporaneidad de mi supuesta verdad inútil.

Traducción de El Gran Poeta

O GRANDE POETA
(by Xergito)

Tradução: Maria José Limeira

Hoje morreu o poeta
dizia o repórter na telona da TV
eu olhava absorto em meus pensamentos de nada,
tuas pernas soltas descansavam entre as saias revoltas.
Hoje morreu o poeta que entregou sua vida ao amor
que escreveu mil versos apaixonados
e agora é apenas uma placa púrpura numa tela amarela
e tu sabes bem quem ele era,
pois ele escrevia para ti
que estás bêbada sobre a cama, com as meias esgarçadas,
sem nem dares conta do tal poeta,
nem de mim, nem de ninguém
pois estás com a mente dissipada como teu rímmel.
Hoje morreu o poeta do qual conheci o best seller
o que conheceu Bucay e não lhe pareceu careta
e a ti pouco importa... Eeei estou falando contigo, borrachuda!
morreu teu ex-noivo, o poeta da rua Corrientes
de quem todos chupavam as meias e ele por dentro chorava
porque tu não o deixavas chupar-te mais
e um dia vieste comigo a esta pocilga
onde as palavras são punhais enferrujados
que cortam o amor como um queijo velho e mofado
um queijo cadavérico
como o amor rançoso de teu coração
que não se comove com a morte do poeta
o amor vencido em tua carteira
descansa agora às margens da vida.
Hoje morreu o grande poeta
aquele que sabia que morreria sozinho
ele que dedicou versos a ti a mais doida.
E eu fico aqui sentado, em frente à TV em preto e branco
chorando por quem vi somente duas vezes
chorando pelo poeta que partiu para outras esferas
para esquecer de tua presença triste;
O rei das letras que sempre sofreu
porque sabia que teu coração era de outro,
um tipo a quem escrevias cartas
e a quem chamavas enquanto dormias.
E eu também sei que não sou ninguém,
nenhum dos dois jamais teve teu amor,
nem o grande poeta, nem eu.

Publicada en el grupo de poesìa Utopoesìa: http://ar.groups.yahoo.com/group/utopoesia/

Parsimonia

El mundo de las apariencias ha llegado. Movimiento constante que la sociedad alimenta. Descripción dañina que no tiene otro objetivo más que la competencia. Perdurar en un tiempo seco, turbio, condena al pobre iluso a una masturbación intelectual.
Prender la luz y encontrarse cara a cara con el revoltijo, con el desorden. Una paciencia no son varias. El mundo que hiciste siento que ahora me condena como un teleteatro eterno e interminable. Te he extraviado, y lo hice legítimamente, a mi manera, con aceptación plena de altanería y soberbia. Paso noches colmadas de aprensión y ardiente llanto, confesaré, eso por cierto no me está vedado. El día secaba mis ojos; y me invadía el espanto de tener en la jaula un pobre pájaro encerrado. Si te hubiera amado menos, o jugado con astucia, ciertamente habría podido retenerte por más tiempo.
Si lograra vencer esta angustia—los hombres pueden sí—no haría sino acordarme, y hablar mucho y bien de ti. Pasé por todos los ritos de postergación del momento de dormir. Frente a la ventana clavé las uñas en las palmas de mis manos para hacer brotar sangre expiatoria. Apreté con fuerza, dejándome marcas en forma de comas que me dolían, pero no lo suficiente.

El Gran Poeta

Poema en estilo libre que luego de su publicacion en mi blog dio pie a una especie de continuación de parte de Quiqué Buñuelos en "Esquivo", podrían leerse los dos juntos.. Dios los cria y Humo los junta..

Hoy se murió el poeta
decía la pantalla de Crónica TV
yo miraba absorto en pensamientos de la nada,
tus piernas chuecas descansaban entre las sabanas revueltas.
Hoy se murió el poeta que entrego su vida al amor
que escribió mil versos apasionados
y es solo una placa roja en un canal amarillo
y vos sabes quien era
porque te escribió a vos
que estas borracha en la cama, con las medias corridas
y ni te acordas del poeta
ni de mi, ni de nadie
tenés la mente tan difuminada como tu rimmel
Hoy se murio el poeta al que conocí, el best seller
el que conoció al Bucay y no le pareció careta
y a vos no te importa.. .. hey te hablo a vos, boluda!
se murio tu ex novio, el poeta de calle corrientes
al que todos querían
al que todos chupaban las medias y él por dentro lloraba
porque vos no lo dejabas chuparte mas
y un día te viniste conmigo, a esta pocilga
donde la palabras son cuchillos oxidados
que cortan al amor como un queso viejo y verde
un queso degenerado
el amor rancio de tu corazón
que no se inmuta por la muerte del poeta
el amor vencido en tu cartera, descansa junto a una rhodesia
Hoy se murió el gran poeta
el que sabía que iba a morir solo
el que dedicó odas a la mas zorra
a vos
Y yo sigo acá, sentado frente a la tv en blanco y negro
llorando por un tipo al que vi dos veces
llorando por el poeta que partió a otros pagos ,
a olvidarse de tu recuerdo gris;
El rey de las letras que siempre sufrió
porque sabía que tu corazón era de otro
un tipo al que le escribías cartas y llamabas en dormida
Yo tambien lo sé, que no soy nadie
ninguno de los dos conoció jamas tu amor
ni el gran poeta ni yo

Esquivo

Te entrego este "queso verde que es mi amor oxidado" (cita), le dijo esa madrugada mientras la lluvia se escabullía por entre los pliegos de su pollera tableada y su cigarrillo mojado se consumía a duras penas en la esquina del café.
El no respondía y sus ojos buscaban perderse en la pared de enfrente, en un punto fijo de ese mural pintado al aerosol.
Ensimismado no contestaba...no contestás, lo sigo esperando, desde acá, desde algún lugar; entoncés buscó su beso, ese beso sin amor ese beso semanal que anulaba al momento de humillación. ¡Pero no me diste una respuesta!
El esquivaba su boca con movimientos bruscos y distantes.
Habían pasado ya ocho meses en esa esquina u ocho años, ya no lo sé. La vida sin amor se le esfumaba a vista de sus ojos empañados casi ciegos.
¿Siempre había sido él el de esta reiterada escena de esquina de café?...Estaba confundida. Tenía ganas de explotar, de que cayese un meteorito de esos de las películas que agrietara la tierra y que las grietas se la tragasen hasta el fondo; y que luego la tierra sanase para dejarla encerrada para siempre dentro de sí.
Tenía ganas otras veces de verlo sufrir por no recibirla vez tras vez y vez tras vez, infinitamente.¡Sí!, algunas veces deseaba esto más que desaparecer.
Quería verlo igual que Herácles,desarmado, sin pira ni Filoctetes, sufriendo, ardiendo con sus pellejos colgando eternamente, humillado y sin poder, divertida riendo ante su venganza. Sí, pensar esto me causaba placer.
Pero ella ya está muerta, ya es tarde para regodeos de la imaginación. Finalmente él la abandonó. Se alejó un día de esquina de café, corriendo por las pendientes adoquinadas dejándola en la lluvia, fría y dura, paralizada, neutra, escasa, carente y precoz de amor, con las venas abiertas derramándose en las grietas de la tierra, con sus sueños espiralados pereciendo, idos y olvidados para siempre.
¡Cómo Hércules perdería su poder ante un triste queso resquebrajado y verde, putrefactamente rancio!
La tierra no recibe a los dioses...

no future

Nos vamos al campo
O me quedo y estudio letras
Y empiezo por la A
(Obvio)
Y la escribo en la pared
Dentro de un círculo
Y nos hacemos anarquistas
Y de paso punks
Con cresta, borcegos y escoceses
Bien de postal 77 de Londres,
Junto a una cabina de teléfono roja
(O de París)
O vamos a París, entonces
a caminar por callecitas
Tan parecidas a estas
Encontrémonos sin avisarnos
Escribámonos en hojas en blanco

Y vamos a París
Con la Rayuela, viste.

Polaroid Rutera

Tres perros tironean de su falda a lunares
de un feo especial
pero ella la lleva como ninguna
Hermosa a su manera
Sus ojos abiertos miran hacia arriba,
llenos de cielo y verdes como el pasto
que la rodea
que la abraza
Los flashes no la inmutan
No es el glamour lo que le atrae
Ya nada puede hacer, salvo posar
No se defiende, trató de hacerlo
por eso está muerta,
tirada en los yuyos al costado de la ruta
rodeada de policías y peritos
sacándole fotos
con tres perros tironeando de su falda a lunares

EL DEMENTE

el demente anda repartiendo gritos por las calles
harapiento repleto de heridas
hijo de la mas puta de todas
bastardo y maldecido
no tuvo enemigos
apenas verdugos
rego con su sangre los nauseabundos rincones de una fabrica
desobedecio patrones
encabezo rebeliones
las torturas lo enmudecieron
escupio el asado de explotadores y entregadores
quiso amar
pero ninguna quiso correr con el por las noches
su piel fue de fuego
y hoy es cenizas
no tiene frio
ni lagrimas
el demente simplemente mira a lo lejos
esas banderas rojas / esos obreros marchando
no sueña con hembras voluptuosas
sabe que son veneno poderoso
sin embargo por las noches cuando consigue dormir
sigue soñando con la revolucion.....

La indesnudable
prendida fuego.

El encadenado en su furia
cae
bajo el olmo gris.
Yace en su pico negro
que aguarda
y rasguña
la palma del muerto.
Que aguarda y rasguña
la palma del muerto.
Cuencas cuales siervos
en su pestilencia pútrida,
ojos de antaño
devorados por lobos
que acechaban tu guarida.
Aguardando al veneno unívoco,
al cáncer del apóstol que ha renunciado
al críoy lo entierra vivo,
y guarece en su cáncer.
Yo te guarezco en el cáncer,
y despojo las piedras
en tu sangre negra de cuervo en la hoguera.
La memoria envenenada de sombras,
de hombres;
la memoria de vidrio.
Inmolarme en la memoria
que me aguarda en la jaula,
la fuerza marchita.
La dama reside en el tedio de su asfixia
y cierra la puerta tras de sí.
Con ella los bailes, las aves diurnas,
agua,
el cuerpo, que es cárcel,
se abre al viento
y huyen las criaturas
que de su lecho bebían.
La dama reside en el tedio de su asfixia
y cierra la puerta tras de sí.
Mis criaturas son sordas,
huecas frente al miedo,
se agachan ante la angustia
y se desvanecen en mi noche antigua.
La dama reside en el tedio de su asfixia
y cierra la puerta tras de sí.
Se oyen aplausos.

Rastrillaje de epidermis

Tus pómulos rojo rubí, tus labios mojados, tu piel mandril. Desechos. Carroñas de baba, tu piel en charcos. Desquicio. Luz tenue, la vela: tortura. Caminos de piernas, paredes de carne. Oído inquieto a la fantasía maestra. Movimiento del cielo, suspiros sagrados. Sudor en sales, olores blasfemos, toqueteo insano en cuerpos ajenos. Mañana a sangre fría, merienda en la tarde naranja fuego, truenos y lluvia en la noche hibrida, tu grito de pesadilla en la realidad infinita. Una compra falsa y el whisky maldito, la pastilla equivocada: psicosis in Vitro.
Subsuelo de ánimas, caras en criptas. Una muñeca, porcelana maldita. Coraje tus senos de leche suscitan, el labio mordido por el diente pesimista. Damos la vuelta a la cama en juego surrealista, dejando entrever una pista de líquidos que obnubilan la vista.
Etapa fálica y bendita, esperando el lobo, acecha a Caperucita. Desengaño a la vista, a la rima estúpida a veces Dioniso también la vomita.
Dejado de la lado el cordel de vocales, el cordón umbilical del sueño versificado, vuelo y vuelvo el acecho sombrista, de tu mirada astuta, brillosa, extraña.
Conservando el tiempo limo mis asperezas, tertulia fúnebre que acompaña nuestro empañe. Pezuña morbosa que arrastra y forma túneles en el corazón perdido que pregunta donde queda su hogar mirando el sin sentido.
Fines y principios. Comienzos de terminaciones.
Arreglo del desarreglo.
Orden del desorden.
Escrito en el desorden.

des-aparezco

subo al tren
desaparezco en mi capucha
y en las palabras de los otros

bajo del tren
desaparezco
entre los cuerpos
de los cientos
de hormigas viajantes

espero el colectivo
desaparezco en la cola
de los aspirantes a sentados

subo al colectivo
desaparezco en
el apretado mundo
de los rechazados
al infierno

bajo del colectivo
desaparezco nuevamente
detrás del escritorio
detrás del teclado

puta alienación...

Pompeya inerte

Pléyades
Rústicos músculos,
en una Pompeya inerte.
Cuerpos pétreos
tras el final volcánico
que los eternizó.
Faltó el clic
de la foto muda.
Faltó el dios
que prometió eternidad
luego del sacrificio.
En esa última
danza de tules,
de lujuria ante el fuego,
de vino y sexo profano,
Vulcano derramó
en un vómito de llamas,
su simiente final.

deja vu

brazos de ramas
danzan bajo la luna
recortando la plateada luz

se buscan
retrocede

se buscan
se buscan

brazos en la noche
no quieren dormir

si van a beber
que sea un beso

copas deshechas de madrugadas
balbuceantes palabras
dichas en oídos

te busco
te busco

deja vu:
soy predecible
ya lo se

deja vu:
deja de encontrarme

minúsculo dios

Maldito el séquito de demonios de dios, con él como mismísimo soberano al mando
Maldito ese que en su gran y eocuente carcajada se esfuerza por aplastarme...
Malditos él y ellos, los que se regodean con el sufrimiento ajeno desde sus opulentos palacios de mierda y brilantina...
Malditos estos espíritus de mi mente y de mi realidad que exasperan mis fuerzas y no puedo golpear...
Maldito este año...
Maldita miseria que busco ignorar...
Maldito este hielante frío otoñal...
Maldito mi cuerpo, mis textos, mi hogar...
Maldito dios de ellos, el que me hizo

esperardesearamarcreersoñar

Maldigo tu nombre porque no sos amor, no sos perdón, ni compasión...
solo sos el Rey Satanás...
Me arrastré ante tus nubes grises de alquitrán
Supliqué por mi muerte
Supliqué por fe
Supliqué Supliqué Supliqué
pero sos maldito
maldito maldito
no hay nada que esperar

hijo de remil puta demonio del mal!!!

(Tan minúsculo pero con un culo mayúsculo)

Humo suburbano 7 de Junio

La Zombie llegó a las 6.45 al PeCe con sus cuadros,pinturas dibujos telas,cachivaches, parte de la feria, etc...
Con Pablo Del Pino y Nora Fiñùken empezamos a acomodar mesas, manteles y esas cosas, en segundos llega la Bukowskiana y terminamos lo demás,la feria de humo que cada vez es mas grande, acomodamos la expo de Mavi Baroni, Lucho y los dibujos zombis hasta en el baño.

Llegan Xergito , Ivana, Florencia Prats, y después llego la gente, cuanta gente! Amigos del barrio, profesorados, recitales, muchas caras conocidas.

El clima en la lectura de poesía, increíble,los valientes del micrófono abierto,los chicos de la Editorial CILC (casi incendio la casa),que también trajeron su feria. Y Humo Suburbano, con su poesía y una tela negra con telarañas, calles, bondis, humo...

Leyeron los integrantes de HUMO, la sucesión de imágenes suburbanas no se agotaba, la gente miraba extasiada (?) a estos poetas suburbanos que dejaban la vida y la cordura en el escenario, la cordura, la cordura se perdió a lo largo de la noche... y dimos pie a las bandas.

Arrancaron los chicos de Kontenido Explicito, seguidos por Los Amigos de Tosh, Desmadre con escenografía incluida, cerró Muerte Lenta, y seguimos, seguía la gente las birras los puchos las birras los puchos las birras los puchos,fernet, las birras y los puchos de distintos sabores.

Agradecimiento especial: A Aníbal, a la gente,a las bandas, los chicos del cilc, y a todos los que se sumaron a humo suburbano.

Y a los que no pudieron estar: Juan Borges y Claudia Isabel.

Gracias!!

Tierra

Bajo el polvo húmedo la sepultó, mientras el gato asustado vomitaba una bola de pelo.La tierra de rancio y putrefacto olor se impregnó en mi nariz desde ese día.Hoy solo huelo tierra que circula y circuncisa mi cuepo, tapa arterias y ambos hemisferios de mi cerebro loco.Me levanto y no quiero hacerlo; escupo palabras llenas de resentimiento sin saber a quién las dirijo...escupo tierra y muerte, muerte y tierra...No escupo mis entrañas porque me es imposible, no escupo mi sangre porque no me es posible.¿Quién estará conmigo el día de mi muerte?La tierra, la tierra que la enterró aquel mayo cae sobre mi y me sepulta a cada momento; la diferencia son nuestros ojos. Ella dormía serenamente con sus cristalinos ojos entreabiertos, ojos que yo besaba, y la sangre reventada de sus pulmones saliendo desde su dura boca entreabierta; mientras que yo, camino muerta con mis ojos cerrados al presente para no ver, comiendo mi veneno sangre para no herir.Me levanto y me acuesto y la tierra no alcanza para acabarme...me levanto y me acuesto ¡siempre muerta!¿Quién estará conmigo en los días de mis asusencias?Mi yo y mi otro yo, el maligno, el triste, el que se apoderó de mi rostro en algún momento que no recuerdo, me odian...y hoy...¡no me recuerdo! no me encuentro...¡Quién estará conmigo en las noches de mis muertes y en las auroras de mis perdiciones?¿Pasará este temblor absurdo, esta continua náusea por vivir?Huelo a tierra pestilente...Huelo a mugre...Huelo a resentimiento a maldad a mierda huelo a la misma nada.Tapo mi nariz para no olerme pero el recuerdo permanece y me asquea y me pregunto ¿Quién me salvará de podrirme por completo?¿Quién estará conmigo el día de mi entierro? Vida sin metáforas, prosa sin metáforas, sin recursos absurdos al momento de escupir palabras....no pretendo poesía hoy....¡Quién vendrá el día de mi muerte?Hoy es ese día ¡Todos son ese día!Lágrimas de tierra afloran y ruedan haciendo surcos por mis mejillas...la respiro...la trago....la saboreo...y no quiero escupirla....¿Quién estará en los días de mi muerte?Mil parásitos carcomen mis órganos...mil lombrices se refugian en mi interior...ya no hay poesía aquí. Ya no hay mundos ficticios....tampoco realidades...ellos devoraron todo...ellos absorvieron mi mundo con sus grandes dientes con olor a tierra...¿Quién me aceptará el día de mi muerte?Sólo quedan ellos

Lector desenfrenado

Pasea entre las mesas,
mirada altiva,
buscando su próxima lectura.
Lee a cada una de las putas
minuciosamente.
Elegirá a la
desalineada,
la escrita sin renglones,
la tachada,
la de manchones negros en los ojos,
y uñas rojas despintadas.
Feliz con su elección
se la lleva y la reescribe
cada noche.

(personaje II)

Pesado presente y futuro

No hay rastros de sangre, la herida solo deja supurar insomnio recordatorio. Envuelto en una cortina miro el claro del cielo, me toca otra vez extrañarte. Volver atrás seria hermoso, macabramente hermoso. Pregunto en la puerta si todavía atienden a arrepentidos; dicen que mi palabra ya no vale se impregno de olor a mentira. ¿Qué tiempos tendrán que pasar para volver a vos? Sueño en el camino la pesadilla de mi ira incontrolable, del juego creado en bases oscuras. Nos sacamos lo peor y lo mejor de sí. Que traumático lo de mirar el sector curvico de tu postura. Nunca pensé que era capaz de enseñar algo, menos a enfermarse. Hoy te toca la tarea del buen pulso. Te enferme hasta dormida, levante el velo y vi tu mano agitándose frenética. Estabas dormida. Hoy ya no sostenes la pared con tus manos: ese era tu juego favorito. Hoy te reflejas en tu espejo con otro fantasma. Yo laburo en tajos dulces que buscan mi inspiración, mi arte; una vez conocida la parte técnica esmerada lo demás es tirado a la parte de residuos pensamentales. El hombre nunca es perdonado; es marioneta de un pubis, de un cosquilleo cronometral, de una descarga simbólica, de tres agujeros patrimonios de la necesidad. No existe el miedo a la soledad, existe el miedo a no tener donde entrar un rato. Que falsos que son al llorar, están pensando con lo que no se van a quedar, están pensando que ahora se acabo la facilidad y que hay que salir a pescar pescados nuevos. Pobres ilusos aman las cosas que tienen, pero no lo que no tienen. Gran error.
En la autopsia de mis sentimientos, después de muerto la mala praxis no tiene fundamento para su denuncia, por eso me escabullo en el dolor del amanecer con el cuerpo inquieto, envuelto en la cortina pidiendo a gritos la noche eterna.

"No está muerto quien puede yacer eternamente,
y en épocas extrañas hasta la muerte puede morir."
H. P. Lovecraft

Hallarme en sangre nocturna,
en los susurros de antaño,
las anécdotas enfermizas.
¡Que vuelva la horrible
y majestuosa floresta envenenada!
Que dancen las bestias
—y yo con ellas—
temblando entre pantanos,
convulsivos, coléricos,
suspendidos inmóviles en la niebla
de demonios que viven ocultos.

Los Malditos

(para mis compañeros de humo)


Pendencieros
Amantes de los problemas
La vida hecha un conflicto
¿Será así que se ganan las batallas?
Para empezar otras nuevas...
Pendencieros,
hermosa palabra
Pendencieros…pendencieros…pendencieros…
No perdió sentido,
Como suele suceder con otras palabras
Palabra fuerte,
Como mujer que soportó mil penas de amores
y aún ama.
Buscarroña
Picapleitos
Sinónimos compuestos, ejemplos de bravura
De puño curtido y defensa siempre alta
Imanes de conflictos efímeros
Que siempre sobreviven
Intactos o chocados, salen
Peleadores de las palabras
Creadores de muecas de rechazo en caras de señoronas
Antipoetas, meros relatores de situaciones.
Pendencieros con todas las letras
Y todo el abecedario como puzzle.
Causando sentimientos desencontrados,
plasmándolos
en letras blancas sobre fondo negro

Vomitar

hola que tal?
Yo queria saltar
al vacio en primera clase
cuanto sale?,
la rubia boludita del mostrador
hace mucho ruido con el teclado
asi que me voy
por la salida de emergencia,
en esos casos uno desespera y
puede hacer cualquier cosa
mejor me voy al rio y me tiro ahi con los
pescados, quiza me salgan escamas
o cante como la sirenita y bailo
en el caño, y me caso con un marinero
y me salen orejas otra vez.
Pero si el marinero es gay, voy
a volver a querer saltar al vacio
otra vez, y la verdad que no
quiero cruzarme a la boludita
rubia de nuevo
...

se fue mi inconsiente en un colectivo

Pido permiso

sEl exilio: el conocimiento de uno mismo.
El olvido de uno mismo.
La escritura te vuelve un hombre desgraciado porque te afirma en la condición de un dios mediocre y porque sabes que podrías haber dedicado el tiempo a una actividad menos arrogante. Dios mediocre.
La literatura hace más tolerable el duro "inconveniente de haber nacido", como diría Cioran.
Publicar- más que escribir- es un acto impúdico. Prefiero leer, aunque continúo escribiendo a causa de una costumbre maníaca, y por que todavía espero encontrarme en el futuro con un par de sorpresas. Cuando fui más chico deseaba ser escritor. Ahora odio a ese joven que tomó decisiones en mi nombre.
Los escritores somos mentirosos de oficio. La mentira entendida como broma metafísica, como horizonte estètico, por supuesto.
Dioniso pide permiso para expresarse: Nunca es autobiografía. Pero escribir en primera persona es una buena manera de ocultarse, porque el ruido que haces a tu alrededor termina por formar una cortina de humo que te permite escapar por la puerta trasera. Un escritor que escribe sobre su vida íntima, sobre su biografía, es un maleducado (diría Pessoa). Uno debe utilizar su experiencia y sus confesiones (dice Pessoa), sólo como un modelo para crear personajes de interés universal. Soy un un escritor maleducado, en casi todos los sentidos ... pero la verdad es que los secretos más perturbadores no se pueden transmitir, y la literatura en incapaz de hacer nada al respecto.

EL DESTRUCTOR

el hombre incendio sus pocas cartas de amor
fingidas
porque nunca fue amado,
tiro por la ventana sus recuerdos mas bellos
y respiro su unico olor
la soledad
la desolacion
hizo añicos el niño miedoso y timido que fue,
grito y puteo
a las miles de fulanas que compartieron cama con el
aquellas que dejaron por un rato su entrepierna
pero escondieron su alma polvo tras polvo,
el destructor miro a los ojos a los mendigos
no los compadece,
ya que el por alimentar sus hijos se atrevio
a todo tipo de atrocidades,
robo, traiciono,fingio
pero ahora es el final
y a lo lejos puede ver aquellas banderas rojas en las que creyo
ve caricias que se fueron
el calido hogar que se desvanecio
la madre que lo acuno
y toda esa vida puta que lo pario y lo lastimo
ya es su ultimo aliento
pide su ultimo deseo
como si existiera un dios...
pidio una hembra caliente y un papel
al final deseaba escribir......siempre escribir