sábado, 26 de julio de 2008

La Gran Puta!

La gran puta se corporizó, juro que la ví!
Era una máquina de recibir pijazos
en ese cuartucho con techo multicolor como un arcoíris
con música sonando fuerte, y la gran puta sigue recibiendo
Era todo una risa, era todo un estremecimiento
¡Aplausos a la Gran Puta!
... Y todos corren alrededor de la cama en fila india
gritando y revoleando banderas
y ella pobrecita ahi en el medio, abierta de piernas, solo sonríe
Entra mas gente y se arma el bailongo
"hay gorro bandera y porro!"
el vendedor de felicidad pasa en su carrito
y el arcoíris del techo se transforma en mil espirales septocromáticos
sinestésicos, psicodélicos
La cama es solo una piel de Jaguar recién carneado
La piel de un oso polar verde.
A las 12 suena el himno
Oíd mortales gemir a la Gran Puta su grito sangrado!
Algunos se ponen de pie, otros se tocan el corazón y lloran
y ella que no sabe nada del sentir patriótico comienza a romper todo
enojada como una legión de mil demonios
sube el volumen del equipo
¡¡¡sube, subee!!!!!!
y se tira de nuevo en la cama,
pidiendo que le den entre todos hasta matarla
es una reventada de la Gran Puta
¡Golosa! ¡Picarona!
y ella jura por la gran putísima madre
amarlos a todos o con gloria morir...

viernes, 25 de julio de 2008

HOY HOY HOY HOY


DEFENDER LA FLIA

Ante todo y sin ser un intelectual, ni un especialista queria dejar mi punto de vista a partir de cierto debate que se suscito sobre el fenomeno de la flia que apesar de ser un hecho artistico tiene sus raices sociales.
Los noventa fueron una decada plagada de desigualdades , despidos producto de privatizaciones, pero si hay un valor que primo a nivel ideologico y hasta cultural ese fue el individualismo producto de la santa economia de mercado donde supuestamente si nos esforzamos y somos buenos todos podemos competir.La realidad sin embargo nos demostro algo muy diferente cuando los monopolios nos arrasaron, economicamente, ideologicamente y obvio cultural y artisticamente.
En el 2001 todo exploto, y esos valores nefastos perdieron sustento.esa misma crisis nos llevo a creer en otros valores y otros metodos de expresion y lucha, la autogestion fue el mas rico entre otros.El hambre no lo soluciono el estado, lo solucionaron muchas organizaciones sociales honestas por medio de comedores, huertas comunitarias etc,etc.
Las fabricas y las empresas comenzaron a cerrarse, y los patrones a huir como ratas.Tuvieron que hacerse cargo sus trabajadores, las hicieron funcionar, las recuperaron y con mucha disciplina y honradez las llevaron adelante para llevar el pan a sus hogares.brukman, zanon,chilavert,etc,etc, afortunadamente puedo contarlo porque vivi de cerca un proceso en particular, la metalurgica ISACO de villa adelina.
La autogestion se aplico en diversas areas, salud, educacion barrial ,etc y el arte no fue ajeno a eso.Si bien la recuperacion economica cambio ciertos aspectos y cambio el marco social. El estado coopto algunos dirigentes de base, algunas organizaciones y eso es comprensivo , el estado tiene las herramientas para eso.
Pero lo bueno es que cambio la conciencia,la crisis nos mostro que podemos hacerlo nosotros mismos si lo proponemos.Unirnos con personas con iguales fines para lograr determinados objetivos sociales, artisticos etc.En ese marco y con esas caracteristicas se creo la FLIA, un agrupamiento de artistas con sus caracteristicas y sus experiencias, un grupo de batalladores callejeros que no tenian demasiada cabida en este sistema , vendedores de sus libros en bares,plazas, recitales etc.En principio unos pocos testarudos , perseverantes, aguerridos.Poco a poco ese fenomeno fue creciendo y hoy cualquiera puede ser parte, porque semanalmente se realizan reuniones donde se discute todo y se proponen cosas.Desde el comienzo hubo tipos muy honrados que la batallaron a los cuales respeto y debo mencionar ,DIEGO ARBIT, MERLUZA JUAREZ, JAVITO, GRISA, DAFNE, GUILLO DE POSFAY, PABLO STRUCHI etc,etc.Desde humilde escrito los defiendo y defiendo el metodo de la autogestion ante aquellos intelectuales que todo lo analizan, quienes la historia les paso por las narices y no la vieron, quienes se encierran en las bibliotecas o sus computadoras a intentar hallar las verdades del cosmos filosofico sin darse cuenta que el arte pasa por las calles, por los barrios,por el barro.Seguramente esos nostalgicos que descalifican y defenestran la flia añoran el individualismo menemista,
el fundamentalismo del mercado donde el metodo es unipersonal.Esos sabios seguramente se perdieron y se siguen perdiendo un proceso bellisimo encerrados en su soberbia y su egocentrismo intelectual.
-AGUANTE HUMO!!!!!!!!!!!!!!!!!!

jueves, 24 de julio de 2008

lunes, 21 de julio de 2008

Lunes, 21 de julio de 2008

Después se enteraron del fraude del paisaje.
Anoche todavía era tibia la luna en el cofre, cosíamos los vestidos de la difunta para vestirla de fiesta, para amarla en su alba terca. La maquillábamos de vientre, le alisábamos el cabello, supimos besarle los años entre cantos, y sobre su rostro un antifaz.
Quien pudiera limpiarle la sangre con tal falta de decoro, quien supiera de su nombre le hubiera dado los motivos para sosegar su impertinencia materna.
Fue con claveles blancos que enterrábamos en su brazo que hicimos llorar a la heroína en las sombras. Perduraba su llanto mientras del otro lado vimos surgir la mano del hombre de la clepsidra que contenía árboles de antaño. A su llegada nos arrancamos la ropa y dibujamos en el suelo aquella historia tan antigua que ni siquiera nos pertenece.
Nos dijo: Ha cambiado de luz la luna en el cofre y quien lo abra se hallará a sí mismo velando por la muerta muy cerca del río. No digan nada, no digan nadie, no se nombren ni se canten canción. Dicen de la niña que se ha volado en el campo, como las muñecas en los cuentos. Dicen que alguien grita en la hora que crece. Recen porque es tarde. Recen por el niño y su espectro pálido. Recen que ya nadie se apiada de los amantes ni de sus cuerpos yacentes. La morgue ha silenciado de muertes y nadie guarda más finales.
Nadie supo ya cómo proseguir.
Despertamos encerradas entre vidrios y rodeadas de manjares; los fluídos nos corroían las voces de lobo atrapado. Hubo circos de a ratos, caballos de príncipes encabritados.
La difunta estuvo a punto de pronunciar las únicas palabras, pero su velo la aplacaba.

viernes, 18 de julio de 2008

Queridos amigos, fue más que gratificador haber compartido momentos con ustedes.
Nos estamos viendo. Me despido dejando algo de lo que creo que aún no se hacer:
Escribir.


Capricho.


Voy a escribir. Voy a crear la confusión, el desequilibrio, el desorden. El sentimiento falso y el supuestamente verdadero. Voy a comer escapes y triturar salidas. Voy armar una secta de la soledad y la creación, un aspecto cardinal que conjugue estas dos pasiones. Disertaré sobre la purificación de desconsuelos, y tomaré un trago de vació.

Sospecho la ironía inmadura, de una cordura falsa, una imagen a copia que reproduce ejemplos. El despliegue de la luna y un juego enfermizo de almas tristes. Una mascara de terror y el des-creí-miento. Sí descreí; mentí. Formula básica en su primigenia. Juegos.

Los verdaderos ojos miran hacia dentro, descomunan variaciones, implican la “drasticidad”. Inexistiendo en la palabra se marca una sensación en la idea. Por no, eso, entonces, lo otro.

El camino sinuoso del control, el hacer creer un color, un olor, un tiempo. El sello de la enfermedad en el comienzo de una esperanza, la costumbre al castigo y la ilusión de futuro.


jueves, 17 de julio de 2008

Rotura

Si la Rotura de la noche me relojea
desde las persianas
mientras un sol va rodando en la terraza
de subtes inabordables
Si no entienden los pulmones que
humo encegueció los semáforos
y ya no vuelven a marcar las calles
ni entienden que la paloma chillona del amanecer
no permita llegar tarde
cuando me duelen los pies
y la acera me estanca las ganas
Si llueve hasta vaya a saber cuando
y no encuentro el árbol de los horizontes
Y si la cadencia de obeliscos
que se acuestan en jirafas
de carteles produce una nueva estela
de renglones
donde no hay nada y
si los rostros atravesados
como estacas clavadas
se vuelven a gritarme en la mano
Entonces hay que seguir
como el eco del eco del eco
y ver cómo caen los asteriscos
del balcón
hacia el papel.

viernes, 11 de julio de 2008

Del Contemporáneo

Empecé a aceitar los engranajes de mi ingeniería corrosiva y puede observar a mi alrededor a los famosos fondistas del fracaso: esos que nos rodean sutilmente por todos lados, esos que se enamoran de una tasa de café, de una hornalla prendida, esos que imaginan el amor total, el prostíbulo perfecto, el negocio salvador, la gran estafa, el crimen compensatorio, la juventud eterna, irrealidades que de algún modo parafrasean en sus magníficos cuentos como si fueran futuros sueños a realizar. Es normal que mi ser hoy en día choque con la vulgaridad diaria y emprenda la búsqueda de caminos alternativos que vayan a dar a una insana fantasía. Emprendo un viaje complejo, de una soledad egoísta que me mantenga conectado a mi mismo en busca de una resbaladiza intensidad. Ignoro olímpicamente a los que me rodean, sin querer, casi por instinto, los arrincono en un mundo sin repertorio, manchado por la indeferencia, la repetición, la caída existencial del trabajo o el chamullo continuo que murmura sonoras estupideces.

Voy en un limbo buscando una fuga compensatoria, aunque sea posible que ni el tiro del final me salga bien, todo depende de cómo arme estas realidades que se posan en mi cabeza como nubes flotantes.

Explico también, que en la relativización hay una filosofía que habla de la posible inutilidad de todo lo que sucede bajo la luna, del vacío de todo acto que inescapablemente será coronado por su final o su absurdo. Estimados lectores, el existencialismo corrobora la caída de todos los dioses y describe la consecuente angustia, por lo tanto despego en mi viaje con chaleco antiapariencia, condenado a la contemporaneidad de mi supuesta verdad inútil.

domingo, 6 de julio de 2008

Traducción de El Gran Poeta

O GRANDE POETA
(by Xergito)

Tradução: Maria José Limeira

Hoje morreu o poeta
dizia o repórter na telona da TV
eu olhava absorto em meus pensamentos de nada,
tuas pernas soltas descansavam entre as saias revoltas.
Hoje morreu o poeta que entregou sua vida ao amor
que escreveu mil versos apaixonados
e agora é apenas uma placa púrpura numa tela amarela
e tu sabes bem quem ele era,
pois ele escrevia para ti
que estás bêbada sobre a cama, com as meias esgarçadas,
sem nem dares conta do tal poeta,
nem de mim, nem de ninguém
pois estás com a mente dissipada como teu rímmel.
Hoje morreu o poeta do qual conheci o best seller
o que conheceu Bucay e não lhe pareceu careta
e a ti pouco importa... Eeei estou falando contigo, borrachuda!
morreu teu ex-noivo, o poeta da rua Corrientes
de quem todos chupavam as meias e ele por dentro chorava
porque tu não o deixavas chupar-te mais
e um dia vieste comigo a esta pocilga
onde as palavras são punhais enferrujados
que cortam o amor como um queijo velho e mofado
um queijo cadavérico
como o amor rançoso de teu coração
que não se comove com a morte do poeta
o amor vencido em tua carteira
descansa agora às margens da vida.
Hoje morreu o grande poeta
aquele que sabia que morreria sozinho
ele que dedicou versos a ti a mais doida.
E eu fico aqui sentado, em frente à TV em preto e branco
chorando por quem vi somente duas vezes
chorando pelo poeta que partiu para outras esferas
para esquecer de tua presença triste;
O rei das letras que sempre sofreu
porque sabia que teu coração era de outro,
um tipo a quem escrevias cartas
e a quem chamavas enquanto dormias.
E eu também sei que não sou ninguém,
nenhum dos dois jamais teve teu amor,
nem o grande poeta, nem eu.

Publicada en el grupo de poesìa Utopoesìa: http://ar.groups.yahoo.com/group/utopoesia/

martes, 1 de julio de 2008

Parsimonia

El mundo de las apariencias ha llegado. Movimiento constante que la sociedad alimenta. Descripción dañina que no tiene otro objetivo más que la competencia. Perdurar en un tiempo seco, turbio, condena al pobre iluso a una masturbación intelectual.
Prender la luz y encontrarse cara a cara con el revoltijo, con el desorden. Una paciencia no son varias. El mundo que hiciste siento que ahora me condena como un teleteatro eterno e interminable. Te he extraviado, y lo hice legítimamente, a mi manera, con aceptación plena de altanería y soberbia. Paso noches colmadas de aprensión y ardiente llanto, confesaré, eso por cierto no me está vedado. El día secaba mis ojos; y me invadía el espanto de tener en la jaula un pobre pájaro encerrado. Si te hubiera amado menos, o jugado con astucia, ciertamente habría podido retenerte por más tiempo.
Si lograra vencer esta angustia—los hombres pueden sí—no haría sino acordarme, y hablar mucho y bien de ti. Pasé por todos los ritos de postergación del momento de dormir. Frente a la ventana clavé las uñas en las palmas de mis manos para hacer brotar sangre expiatoria. Apreté con fuerza, dejándome marcas en forma de comas que me dolían, pero no lo suficiente.