"No está muerto quien puede yacer eternamente,
y en épocas extrañas hasta la muerte puede morir."
H. P. Lovecraft

Hallarme en sangre nocturna,
en los susurros de antaño,
las anécdotas enfermizas.
¡Que vuelva la horrible
y majestuosa floresta envenenada!
Que dancen las bestias
—y yo con ellas—
temblando entre pantanos,
convulsivos, coléricos,
suspendidos inmóviles en la niebla
de demonios que viven ocultos.

Los Malditos

(para mis compañeros de humo)


Pendencieros
Amantes de los problemas
La vida hecha un conflicto
¿Será así que se ganan las batallas?
Para empezar otras nuevas...
Pendencieros,
hermosa palabra
Pendencieros…pendencieros…pendencieros…
No perdió sentido,
Como suele suceder con otras palabras
Palabra fuerte,
Como mujer que soportó mil penas de amores
y aún ama.
Buscarroña
Picapleitos
Sinónimos compuestos, ejemplos de bravura
De puño curtido y defensa siempre alta
Imanes de conflictos efímeros
Que siempre sobreviven
Intactos o chocados, salen
Peleadores de las palabras
Creadores de muecas de rechazo en caras de señoronas
Antipoetas, meros relatores de situaciones.
Pendencieros con todas las letras
Y todo el abecedario como puzzle.
Causando sentimientos desencontrados,
plasmándolos
en letras blancas sobre fondo negro

Vomitar

hola que tal?
Yo queria saltar
al vacio en primera clase
cuanto sale?,
la rubia boludita del mostrador
hace mucho ruido con el teclado
asi que me voy
por la salida de emergencia,
en esos casos uno desespera y
puede hacer cualquier cosa
mejor me voy al rio y me tiro ahi con los
pescados, quiza me salgan escamas
o cante como la sirenita y bailo
en el caño, y me caso con un marinero
y me salen orejas otra vez.
Pero si el marinero es gay, voy
a volver a querer saltar al vacio
otra vez, y la verdad que no
quiero cruzarme a la boludita
rubia de nuevo
...

se fue mi inconsiente en un colectivo

Pido permiso

sEl exilio: el conocimiento de uno mismo.
El olvido de uno mismo.
La escritura te vuelve un hombre desgraciado porque te afirma en la condición de un dios mediocre y porque sabes que podrías haber dedicado el tiempo a una actividad menos arrogante. Dios mediocre.
La literatura hace más tolerable el duro "inconveniente de haber nacido", como diría Cioran.
Publicar- más que escribir- es un acto impúdico. Prefiero leer, aunque continúo escribiendo a causa de una costumbre maníaca, y por que todavía espero encontrarme en el futuro con un par de sorpresas. Cuando fui más chico deseaba ser escritor. Ahora odio a ese joven que tomó decisiones en mi nombre.
Los escritores somos mentirosos de oficio. La mentira entendida como broma metafísica, como horizonte estètico, por supuesto.
Dioniso pide permiso para expresarse: Nunca es autobiografía. Pero escribir en primera persona es una buena manera de ocultarse, porque el ruido que haces a tu alrededor termina por formar una cortina de humo que te permite escapar por la puerta trasera. Un escritor que escribe sobre su vida íntima, sobre su biografía, es un maleducado (diría Pessoa). Uno debe utilizar su experiencia y sus confesiones (dice Pessoa), sólo como un modelo para crear personajes de interés universal. Soy un un escritor maleducado, en casi todos los sentidos ... pero la verdad es que los secretos más perturbadores no se pueden transmitir, y la literatura en incapaz de hacer nada al respecto.

EL DESTRUCTOR

el hombre incendio sus pocas cartas de amor
fingidas
porque nunca fue amado,
tiro por la ventana sus recuerdos mas bellos
y respiro su unico olor
la soledad
la desolacion
hizo añicos el niño miedoso y timido que fue,
grito y puteo
a las miles de fulanas que compartieron cama con el
aquellas que dejaron por un rato su entrepierna
pero escondieron su alma polvo tras polvo,
el destructor miro a los ojos a los mendigos
no los compadece,
ya que el por alimentar sus hijos se atrevio
a todo tipo de atrocidades,
robo, traiciono,fingio
pero ahora es el final
y a lo lejos puede ver aquellas banderas rojas en las que creyo
ve caricias que se fueron
el calido hogar que se desvanecio
la madre que lo acuno
y toda esa vida puta que lo pario y lo lastimo
ya es su ultimo aliento
pide su ultimo deseo
como si existiera un dios...
pidio una hembra caliente y un papel
al final deseaba escribir......siempre escribir

Cosas que perdimos en el fuego

Entre las cosas que perdimos en el fuego
al amanecer
había confesiones, poemas dedicados
que nunca te mostré.
Había cartas que escribiste,
que daría brazos, risas, veranos por volver a ver.

Entre las cosas que perdimos en el fuego
estaba el amanecer,
fotos corridas, playas desiertas, días celestes, noches azules,
botellas con mensajes que llegaban de alta mar.

Entre las cosas que perdimos había canciones de karaoke,
ositos-aniversario, agendas, corazones,
grafitis de vidrios empañados frente al río.

Entre las cosas que perdimos, estaba el fuego,
los extremos, esos raros movimientos del alma
que ahora llamamos Juventud.

Invitado especial de Humo Suburbano... posteénlo!!!

Domingo al mediodia

Abro los ojos al dia domingo. miro el techo
11:34 am
Mañana quieta , de sol y cielo sin nubes
Con fantasmas que me acompañan
Imagino a mis abuelas, amasando
sobre una mesa cubierta de ravioles recien hechos
La edad, la adultez, dicen
irrumpe en la cabeza sola, sin invitación
caen las fichas,
ya no te quedan abuelos vivos
y después siguen los viejos
y después uno.
Y así por generaciones
Familias desaparecen, se mueren.
Para dar paso a familias nuevas
que nada tienen que ver con las anteriores
pero portan el mismo apellido
de un tano que bajó el barco allá por el ´30

Agonia matutina dominical
que arrastra solita a tu cuerpo hasta la heladera
por un vaso de agua
para apagar el incendio del sabado a la noche
y al pasar entre fantasmas,
se mezclan en el aire
los tangos de mi viejo
con las tostadas de mi vieja
entre el humo de una plancha en la hornalla chiquita
se bailan una milonga.
Estás solo,
la mañana del domingo es así
se encarga de matizar el ambiente de recuerdos,
de la mesa puesta para diez
picada, pastas
futbol en radio portátil
alentando a Racing solo por costumbre
para hacer algo entre las 3 y las 5 de la tarde.
hombres, truco, más vino
mujeres lotería y cotorreo
y mi vieja en el centro, iluminada

El primer pucho acentúa el dolor de cabeza
y los mates lavados me entretienen una rato
hasta mandarme derecho al baño.
vuelvo a ver
¿es el aire que me lleva solo?
o serán la cabeza y el corazon
que se juntaron para llorar un rato,
para pasar el mediodía acompañados
y no morfar solos
eso si que es triste.
Pero así andamos, todo para la mierda
y solos.. abandonados a nosotros mismos
No saludamos ni al vecino.
Padres, hermanos, todos peleados.
Rompimos lazos... ¿´ma que rompimos?
¡los cagamos a machetazos y ni nos dimos cuenta!
o no nos quisimos hacer cargo..
todo para atrás, como los cangrejos
todo se junta en la mañana de sol,
tan linda que dan ganas de afearla un poco
para que no nos duelan los ojos,
como cuando vemos las pibas en el subte.
Mañana de solo, resaca, soledad, recuerdos
domingo de otoño tibio
Abril me mata
Mayo me entierra
Junio me consume, mes gusano.
Yo en calzoncillos, pucho rubio a medio fumar.
Paz. Silencio de domingo no es silencio de lunes
Silencio de resurrección
de abuelas que vuelven de misa
Silencio de siesta con risas de chiquitos,
por lo bajo, para que no los manden a dormir
Silencio de no tener nada para decir
y ningún conocido para llamar a esta hora
La falta de amor nos mató de a poco
Domingo al pedo
para ponerse a escribir de espaldas a la ventana,
esperando a que llegue el delivery con su motito
y traiga los fideos con tuco.
Y pasar el día así
hasta que llegue el lunes,
que nos anuncia una semana.
Seis días entre un domingo y otro igual

Esquela

(...) El arrastrar la noche, la tormenta, el hambre, el ridículo, los accidentes, la derrota, como lo hacen los árboles, como lo hacen los animales !(...)

Walt Whitman
Poeta estadounidense(1819-1892)

one day like today

un día como hoy mueren millones de animales y otros tanto son explotados solo por creernos superiores. si es que lo somos, y ya que tenemos la capacidad, porque lo hacen? para que? no debemos. un dia como hoy nos maltratamos a nosotros mismos. consumiendo drogas legales e ilegales solo por diversión. para que? un día como hoy destruimos todo a nuestro alrededor y también en nuestro interior. yo no voy a ser como todos. yo no quiero ser como todos. yo quiero el bienestar mio y de todos los seres vivos. si straight edge es el camino, yo lo voy a tomar. un día como hoy. un día como cualquiera. por siempre.

ese veneno,esa paz

en los bares
en las calles, en los suburbios
algunos borrachos y otros locos
todos me dicen
que abandone a esa mujer envenenada
que disfrute momentos
que viva en soledad, que me empape de la paz
y simplemente escriba
que me recubra de ropajes blancos
sin sangre
que vaya descansado, bien dormido a mi fabrica
me dicen que la dulce musica todo lo sana
ellos aseguran que un poeta debe crear en tranquilidad
entonces, seguramente no soy uno de esos
porque soy el maldito
el enfermo
al que le gusta escribir entre el ruido
el sudor derramado de los que quiebran sus espaldas dia tras dia me acompaña
el ruido de manos quebradas de resentimiento
soy que crea entre el desazon y los labios apretados ante la injusticia
entre los reventados
los que lloran y putean muy fuerte
entre los que matan por amor
esos que son capaces de hundir cuchillos
aprendi a crear empapado en lagrimas
con los dedos doloridos
y los ojos vencidos
sin comodidades , en el fango
en la luz, en la oscuridad
entre borrachos y traidores
escondiendome en rincones
o huyendo en callejones,
entre cleopatras con tacos
y princesas callejeras,
entre hambrientos y mugrientos,
entre perros de la calle
escapandole a las balas de goma
y ahora que recuerdo no conozco
esa paz de la que me hablan
pero en cuanto a escaparle a tu veneno...ja,ja
que saben ellos
deberia explicarles que sin ese veneno
no puedo escupir mis palabras
ni crear....
resumiendo
ese veneno es la yegua que se coge a mi poesia
y le clava dagas cuando acaba....
para despues parirme una vez mas

Mujer-paisaje

Diáfana
Textura
Piel
Ingeniería perfecta
Paisaje indómito
tus caderas generosas.
tus valles suaves,
tus cimas
que se levantan
majestuosas,
como íconos.
Preludios de pasión
y salvaje deseo
de navegante
La fina seda
que te viste
follaje púbico
melodía
Mujer paisaje…

Omuh

humo humo humo humo humo,
mi cabeza ya no entiende nada,
humo humo humo humo humo,
se me perdieron mil frases en el
humo humo humo humo humo,
camino se me hincharon los ojos
humo humo humo humo humo,
Me lavo la cara con el viento del tren
humo humo humo humo humo,


Me arden tus ojos.

La historia sigue igual. Continúa la soledad en Plaza Consitución y Plaza Once y Plaza San Martín...Sí esos lugares por donde transitagente que se choca, tantas chicas esbeltas con su maniquiu de salón de belleza y sus tetitas bien paraditas con corpiños comprados en once pero por catálogo...porque claro ¡cómo podrían ellas parase a comprarle a una boliviana!; también los metrosexuales, con su gel y trajes de marca afeitado con gilette max turbo y bien perfumaditos hasta se tiran pedos con olor a manantial. Todos de prisa y sin mirar más que a la punta de su naríz o a algún atractivo culito, con sisimulo, que pasase por ahí o bien un auto súper sport con un viejo asqueroso al que no se lo tocaría ni con un palo, pero que llega a ser tan codiciado por tantas.

Toda esta carroña transita por pueyrredón, Libertador, 9 de Julio...con sus orejeras bien puestas para no mirar lo que no quieren...a lo que le tienen miedo...a lo que jamás querrían pertenecer...a esa clase marginal....a esos niños con bolsitas tan grandes en sus pequeñas manitos...y esos viejos de 35 años tan conumidos por la calle que parecen fantasmas acobachados en el centro de la ciudad.

Y los pibes del camión les gritan a las chicas que en seguida miran para otro lado...y en la estación de retiro un hombre indigente golpea duro a su mujer diciéndolé que ella lo engaña, mientras los policías transitan por la esquina...
Ayer le había dicho que la amaba mientras abría otro tetra con naranja y la dejaba ya con el octavo adentro...
Marta salía con sus 7 a juntar cartones y mendigar...
Ella no sabía cómo manejar las cosas, pero sí sabía que pódía pensar....pero ¿en qué pensás Marta?...¿por qué esta vida...por qué dejás al maltrato seguir consumiendote a vos y a tus semillas?

Como Marta puedo penar y eso me preocupa. Desearía no poder hacerlo para así no preocuparme (mentira). Y...no es que lo que piense sea algo importante, pero esta deseperación de la búsqueda de los por qués...del no sé qué....yyyyy, ¡escucho tantos razonamientos que tal vez encuentre lógicos pero no quiero escuchar!
¡Basta!, me cansé de la lógica....la lógica es una absurda mentira. Y este monólogo que se parece al de la vaca sola con su movimiento mandibular de auí pa allá de aquí pa allá, es tan, tan....ilógico, ridículo....y eso que lo pienso palabra a palabra pero me es imposible dejarlo....

Ayer me dijiste, me estoy cagando encima y en vos...en este mundo y en mi. Y mis líneas tan poéticas...líneas que yo adornaba y adoraba....se derrumbaron como excremento pisado por zapato humano....mis delicadas Diosas se desvirtuaron completamente .

Pero...no te culpo, no. Pero tampoco te disculpo. Como debiera de hacer Marta....escupirle en la cara al choborra y darle una patada bien en los huevos hasta que se los mastique y no traiga más bastardos al mundo a sufrir.

Ayer...perforaste mis córneas y las serviste de canapé, clavaste y los chimichurreaste mis intestinos al pan, y degustaste corazón adobado con sales de meo de lobo marino con el bisoñé amarillo con el que huiste...
además era ¡amarillo patito! que redundante ¿no?...jamás te gustó el amarillo y mucho menos el amarillo patito.

Por eso, no te disculpo, primero porque no me lo pediste. Segundo Porque "no te necesito" y tercero porque el bisoñé se estaba quedando calvo...

¿Cómo pudiste?
Si te entregué los mejores años de mi vida...

DONDE?

donde dejo mis cadaveres ?
si yo se que se bebieron mi sangre y mis lagrimas
negros cuerpos reclamando mis cuchillos
una y mil veces me apuñalo
en publico o en privado
para muchos un festin
o un sacrificio poetico
pero esta puta mania de sangrar permanentemente
y estas uñas que quiebran paredes buscando la salida
o la final caida..
me incendio en pasiones pero no me sano
cada vez estoy mas muriendo.

Insomne Madama de los Bares

La noche la convirtió
en la Insomne Madama de los Bares
y sus putas son un millón de poemas
que no salieron de su pluma
pero se pasean con ella
taconeando alrededor
de las pegajosas mesas
chupando largos cigarros
manchados de rouge.

(personaje 1)

Cinco poemas para un dia

Primera etapa

Resucitando
Como una forma de muerte
el sabor inconcluso
Forcejeo con el olvido
por la ultima carroña
La mañana silva
una alegría incomprensible
quizás contagiosa

Fuga

Se me ha escapado
aunque el olor inunda.
Siempre se sacrifica
algún sentido
El día muta
en formas ya escritas
Temo tanto entrar
como la petrificación

Ulises

Tragando mi proyección
verdadero cuerpo
Regreso a la unidad
Compartida
Ya sin suelos
los ojos se entibian

Las estrellas eléctricas
muerden la noche
Los pies
corren por sus rieles
ya indefensos
recordando
el sentido de la fe
Los túneles se pueblan
por ultima vez
en torno de un aire amarillo

Sombras en la piedra

Con el cielo cayendo
como sombreros de lata
Con manos
acariciando el fuego
El llanto de una luz

Entre las caras
desteñidas
que son los mil rostros
de un solo hombre
Alguien ha llorado
sin mas consecuencias

En los días
que no tienen horas
alguien vuelve,
amargamente satisfecho,
sin entender las risas
sabiéndose arena

Lejos
tan lejos como han inventado
¿qué podría pasar?
en nuestra hermosa cercanía

Traslado

Una mosca
me habla al oído
Contamino
una habitación perfumada
En el paladar
los últimos trozos
del día mutilado
Resistiendo
en entrega lenta
para disfrutar
una derrota lenta
La noche grita
las ultimas explosiones

Feria del Libro Independiente by Juan Borges

martes 6 de mayo de 2008
KRONICA DE UNA FIESTA ANUNCIADA

Y si llego nomas la septima feria del libro independiente, un grito en medio de la oscuridad que nos ofrecen los espacios elitistas y cerradas como la feria de las vanidades de palermo.Esto es otra cosa , un reducto donde durante dos dias se dieron cita lo mejorcito del under literario de buenos aires, urbano y conurbano.Bandadas de forajidos poetas provenientes del barro y del fango, angeles vestidos de negro, o de multicolores.Agitadores profesionales de la palabra y el gesto.
Dos dias repleto de una furia desmedida donde tomaron el poder versos, libros artesanales, arte visual y sagrados personajes.Y desde el sabado francotiradores de imagenes verborragicas hicieron de la suya, y ya por la noche se palpito a puro baile toda la energia contenida.Muchas personas sedientas de un poco de arte vinieron a buscar al lugar correcto donde cara a cara pudieron charlar y reir con sus poetas de carne y hueso.
Y es verdad, me deje invadir por las emociones desmedidas y el calido sabor de los mates que fueron desplazados por frescas birras mas a la noche.Me deje llevar / arrastrar por los momentos de celebracion que comparti con mis amigos de HUMO SUBURBANO, un grupo de artistas del suburbano con un angel negro llamado natalia, madame barfly o la bukovskiana, tres nombres para un mismo ser, una poeta de aquellas, si noleyeron su libro "sorbos de locura "busquenlo..ella es una agitadora, una conspiradora profesional contra esta sociedad careta y asesina, ella conspira permanentemente y organiza...
despues viene xergito, un poeta en todo el sentido, de cuerpo entero, en letra y actitud, amante de la noche y los cuerpos calientes, musico, creador nato , siempre dispuesto...groso
la zombie, florcita, un angel que callada va dibujando mundos reales en este mundo que es de mentira, una artista plastica de aquellas que cuenta todo lo que ve en su diario poderoso y lo dibuja con caras tristes que dicen mucho con una energia poderosa...
despues viene ivana, un angel patafisico, un ser que quema con su mirada y con su personalidad que es de verdad,una artista de fuego...
tambien berenice, una poeta surrealista, vestida de negro, hechicero que con sus dulces y potentes palabras nos recuerda a esos poetas malditos por su estetica finamente trabajada, leanla.Un grupo de artistas de verdad con los que comparti dos jornadas alocadas y repletas de arte en palabras, hechos y proyecciones en el cosmos.
Nuestro stand estuvo incendiado y nos juntamos y hasta sacamos fotos con aquellos que admiramos y queremos como WASHINGTON CUCURTO, DIEGO ARBIT, DAFNE ,GRISA DE POESIA URBANA, ELI NEYRA, PIPO LERNOUD, MERLUZA JUAREZ y algun otro que en la ebriedad no recuerdo, todos grosos de verdad, los cuales admiro y respeto mucho por su arte pero sobre todo por su actitud....
Obvio tambien estuvieron con nosotros nuestros queridos amigos del cilc ,FERNANDO BOGADO,JUAN CRASCI, JUAN DAZA, tres pibes grosos, son un power trio al estilo setenta, pura polenta y actitud poetica..Y aunque no pudo estar fisicamente por un tema geografico tambien quiero mencionar a MARCELO NEYRA ,un poeta y agitador cultural que labura mucho con su editorial independiente zediciones desde mendoza, y apoya y fomenta toda esta movida independiente, aunque estaba lejos, estuvo aca con nosotros bailando, brindando y agitando...
bueno espero no haber sido demasiado baboso con mis artistas queridos, ellos se lo merecen, seguro las criticas mas objetivas y elaboradas la haran otros...Yo simplemente queria dejar derramar mi corazon..

SALUD Y POESIA !!!!!!!

Juro que se me piantó un lagrimón...

La verdad, quise escribir algo pero què más puedo decir que no hayas dicho vos, Juancito??...

Quiero destacar la participaciòn de todos los integrantes de HUMO, desde la distancia o desde la imposibilidad de acercarse a la FLIA. Las producciones del Stand, los fanzines, los libritos de autor, hermosos, me sorprendieron con sus laburos.

Esta experiencia nos sirvió para conocernos como grupo, para marcar una línea de lo que queremos hacer como Kolektivo, para extender redes con otros colectivos, agrupaciones y artistas independientes, en fin, fue un evento de lo más productivo.

HUMO me sigue sorprendiendo, la forma espectacular en la que nos complementamos, los lindos comentarios que escucho y leo del grupo, del blog y de las producciones en papel, lo bien que vamos con solo una reunión!!! Pensar que hubo tantos intentos fallidos!! (Vos sabés Xergito...) Y no puedo creer esto que se formó después de una charla limada con la ZOmbie escribiendo-dibujando en un cuadernito con tapa de fibrofácil: HUMO-Humo-humo... Ahhhhhhhhh!!!! Y HUMO sigue creciendo!!!

Arte Autogestionado! La única forma de arte!!!

Pd: Acá el chivo y para que sepan todos los integrantes de HUMO, recibimos una propuesta de un espacio para hacer lo que queramos (urgente una reunión!!!) en San Martín Centro, a mediados de junio. Piensen propuestas y nos comunicamos por mail general o al mail de HUMO que es convocatoria.humo@hotmail.com, el que quiere me pide la contraseña para manejarse con ese, necesitamos un guardián de mail, el que se ofrezca...

PD1: El evento del 31 de Mayo no está confirmado, snif... Se buscan lugares en provincia para hacer lo nuestro, necesitamos el bautismo de fuego en vivo, somos vírgenes!!!

Mientras no despierto

Son las 18 horas. Alguien que jamás puedo ver, entra en mi habitación monótonamente. Día tras día, siempre es lo mismo. Y mi intriga por ver su rostro continúa. De alguna manera siempre se las ingenia para no mostrármelo.
Me gustaría poder gritarle que no coloque esa máscara en mi nariz, que no la necesito; Que ese flujo de oxígeno turbio, me asfixia y me quita la luz durmiéndome en un oscuro sueño. Pero sé que es inútil. En no más de dos minutos me adentraré en una nueva pesadilla, mucho peor que la que transcurre cuando estoy despierto postrado en la misma cama desde hace años.
Sólo quedan 30 segundos. Comienza la cuenta regresiva mientras observo el reloj de pared: 10, 9, 8, 7, 6, 5, 4, 3, 2, 1.

Desperté a las 7 horas, no podía ser de otra manera. Comienza la rutina.
Otra vez ese enfermero tan desagradable de la mañana, saludándome: -¡Hola vegetalito!-. Odio que me llame así ¿Acaso él no se parece a una asquerosa y sucia papa con ese obeso cuerpo que tiene?
Puedo percibir su nauseabundo olor a colonia barata, prefiero el olor a hospital que el de esa horrible colonia.
¡Es tan asqueroso! Cabello largo atrás y calvo arriba. Teñido de un borra vino descolorido y opaco; Desalineado y afeminado, provoca pequeñas puntadas en mi cabeza.
Además, se nota que odia su trabajo. Debe creer que no me doy cuenta de la manera despectiva en que me trata. Claro, como no puedo moverme ni quejarme, cumple con su trabajo y chau.
¡Es tan bruto! Me da vuelta como a una tortilla para cambiar las sábanas, después de haberme echado agua encima con un balde. Y no es que físicamente me moleste, ya que después del accidente no siento más nada. Por ahora, pero solo hasta que me recupere, solamente soy un cerebro, pero me duele su actitud.
Cuando esté bien y les cuente a mis papás toda esta situación, ellos no van a dejar las cosas así, seguramente van a levantar un acta para que este señor no vuelva a tratar así a las personas.

Son las 8:30 horas, el desagradable enfermero, se ha ido. Veo correr las agujas del reloj de pared frente a mi vista ¡Cuánto deseo que quiten el reloj de allí! El tiempo se vuelve infinito aquí.
La única hora que deseo que el cruel reloj marque, es esa hora en que mis penas se olvidan, al menos por un instante.
Las horas no mueren con nada hasta las tres de la tarde, mi momento más feliz, mi único momento feliz. Desearía que alguien venga a cambiarme de posición para ya no tener que mirar el maldito reloj.

Son las tres de la tarde. La oigo acercarse. Ya se escucha su risa retumbar a través del pasillo. Cada vez es más fuerte. Escucho que la puerta de mi habitación se abre. Entró aquí, puedo presentirlo. Ahora justo frente a mí, me mira fijamente, igual que todas las tardes. Con sus rizos dorados que me recuerdan al lejano sol y su piel tan tersa y rosada, a la frescura de la brisa, me transporta con su mirada cristalina a mi único bello sueño posible, el de ser real para alguien. Hace que me sienta vivo e inmortal para siempre.
¿Es que acaso nadie más comprende que estoy aquí?

Ya van a ser las 18 horas. Están por apagarme ¿Cuál será mi pesadilla de esta noche?
La de anoche fue la más horrible y real pesadilla que he tenido; Papá y mamá entraban a la habitación mientras dormía. Luego me besaban llorando desconsolados sobre mi pecho, diciéndome que lo sentían mucho, que hubieran querido que las cosas fuesen diferentes. Que los médicos habían dicho que no quedaba ningún tipo de esperanzas para mí, y que ellos, muy apenados, ya no podían sostener los gastos que implicaba la internación. Sus desgarradoras expresiones me quebraban, mientras me confesaban con gritos y llantos: -¡Clínicamente estás muerto, hijo! ¡Ya nada se puede hacer hijo! Está clínicamente probada tu muerte cerebral...
Fue horrible ¡Tan real! ¿Cómo podría estar muerto?

¡Qué raro! Mamá y papá están aquí y faltan minutos para las dieciocho.
¡Hola mamá!, ¡hola papá! No se imaginan las ganas que tengo de gritarles cuanto los amo y que pronto estaré con ustedes como antes. Denme un poco más de tiempo. Sé que es difícil para ustedes. También lo es para mí. No saben cuanto dolor me causa no poder hablar ni moverme y amar sin poder demostrarlo.
¡No, por favor!, Hoy que ellos están aquí no me duerman. Pero... ¿por qué hay tantos doctores aquí? Y hoy... hasta decidió venir el sacerdote. Papás, no lloren, pronto volveré a ser el mismo, se los prometo. ¡No!, ¡no se vayan! Tengo miedo, ¿Por qué hay tanta gente aquí? ¿Mamá?, ¿papá?
10, 9, 8, 7, 6, 5, 4, 3, 2, 1… cero.

SEPTIMA FLIA

El sabado 3 y 4 de mayo se realizo en el sexto cultural en chacarita la 7ma flia, la verdad que fue una invasion de sensaciones, un acto terrorista poetico, un bombardeo de actitud, es decir un espacio contraculturalque poco a poco se esta instalando.
Mi poder de analisis es medio cavernicola, me dejo llevar por lo que me dicta la sangre y los litros de birra que se apoderaron de mi cuerpo en esos dos dias malditos.Una belleza!!!!!!!!!
Hizo su desembarco explosivo HUMO SUBURBANO , con un stand muy loco, acondicionado artisticamente por nuestra flor.Estuvimos a full disfrutando, gozando ,bailando repletos de una locura salvajemente poetica, muchas fotos que iremos mostrando, salvo las que estamos desnudos xergito y yo.Poco a poco ire contando mas detalles.

Domingo cercano
blancas nubes flotarán bajo tus pies
mientras tus suspiros soñolientos
le darán espasmos a mi sonrisa serena
que reposará en tu hombro...

La cercana mañana nos mecerá
en su cielo de amanecido sol
mientras jugamos a Adán con el perdón...

Un Edén pequeño caerá bajo tus pies,
un calor intenso,
un amor tan grande,
un pecado inmenso,

y en el horizonte
ese sol enorme
con aroma a fuego
se consumirá tan pronto
en su cenicero...

tengo este recuerdo...

y nada ha pasado

tengo este recuerdo
en mis manos trémulas

tengo este recuerdo
en mis muertas células

tengo esta sonrisa,
sin luto ni misa

tengo este sopor
que sueña caricias
de arena y aviones,
de Edén con amor...
y nada ha pasado...